начало новой любви
она верила в любовь - как в книгах, где всё заканчивается счастливо. первый влюблённый взгляд, случайные прикосновения, короткие переписки до поздней ночи... всё это казалось началом настоящей истории. она и правда влюбилась. безоглядно.
он был тем, кто казался особенным. таким, кого ждут, к кому хочется прижаться. сначала всё было волшебно. но потом... он начал меняться. резко, как будто маска сорвалась. ласковые слова сменились колкостями. его прикосновения стали не просьбой, а требованием. он играл ею, как игрушкой , то к себе, то от себя.
она терпела. верила, что всё изменится. надевала розовые очки и убеждала себя: это не боль, это любовь. даже тогда, когда он впервые поднял руку. даже тогда, когда использовал её тело, как будто оно вещь. даже когда однажды произошло то, чего она не могла простить... но всё равно никому не сказала.
она жила, как будто всё хорошо. смех на людях, слёзы в одиночестве. а он тем временем продолжал - измены, ложь, манипуляции. она прощала. он выкручивался. и всё снова шло по кругу. полтора года качелей. полтора года внутреннего ада. и в конце предательство. он ушёл к бывшей. просто так. без объяснений. оставил за собой пустоту. это была её первая любовь. и её первое предательство.
но история на этом не закончилась. был кто-то другой - тот, кто всегда был рядом. совсем не похожий. тот, с кем когда-то она пыталась свести подругу, а теперь сама начала разговаривать чаще, искреннее, глубже. он слушал. Не торопил. не требовал. он просто был.
однажды, в не самый трезвый вечер, она решилась признаться. и оказалось взаимно. он не смотрел на тело. он видел человека. заботился. поддерживал. принимал. и впервые за долгое время она почувствовала: её любят. не потому что удобно. не потому что можно использовать. а потому что она есть.
жизнь не стала идеальной. шрамы не исчезли, но рядом оказался тот, кто умеет не ранить, а лечить. и это уже было началом новой истории