Пруст

Я найду укромное местечко,
Сяду книжку почитать,
И в романе любимого Пруста
Я спокойствие вновь обрету.

Его строки мелодией лягут,
Точно нечто волшебное в них.
Будто видит он душу с изнанки,
Будто где-то он пишит о ней.

Часто сходство с собою ты видишь,
Примеряя образы в ней,
И о бедах насущных забудешь,
Отвлечешься на много ночей.

Описания влекут неизбежно,
Погружая в роман все сильней.
Как умело он пишет о чувствах,
Как он видит насквозь и людей.

13 января 2024