Ты Мой...

Али вышел босиком. Ветер бил в лицо.
Он шёл по дороге — мокрый, дрожащий, с рваными следами крови на руках.
И мир, наконец, был настоящим. Без музыки. Без лжи. Без узлов.

Дождь лил. Смывал всё. Грехи. Боль. Его самого.

Он смотрел в небо:
— Мам…
— Ты бы простила меня?

Тишина. Только дождь.

И вдруг — фары.

Чёрный джип остановился рядом. Окно опустилось.

— Али, садись, — сказал голос.

Арсен.

Он был спокоен. В чёрном пальто. В глазах — ни страха, ни удивления.
Только — забота. И что-то, что Али не понимал.

— Кто ты?
— Друг. Его друг. Но... я давно любил не его.

Али сел.
И дверь захлопнулась.