Пролог
Винсенте.
Она ворвалась в мою жизнь, как буйный ветер, в штормовую ночь. Она будто крепкий кофе, который заставляет взбодриться при одном лишь упоминании о нём. Она холодна, но её сердце обливается кровью, которая закипает, когда ты притрагиваешься к ней через прутья металической клетки.
Она холодный песок в самую горячую пагоду. В ней можно раствориться, но и также погибнуть...
Мирабель.
Он стал моим, когда я второй раз его встретила, предоставляя ему свою игру, которой я сама была не рада. Его глаза напоминали мне мокрый асфальт после бушующего ливня или туман, всепоглощающий и утопающий. С ним я чувствовала себя иначе. С ним я наконец-то смогла открыть глаза. С ним я вытерла свои слёзы прошлого его грубой наждачкой правды, поранив при этом не один раз нежную кожу...