Вечеринка.
Ты стоишь у стены. Музыка бьёт по вискам. Свет мерцает. Алкоголь в воздухе, чужие разговоры — фоном.
Ты пришла сюда не ради веселья. Просто убежать. Хоть на один вечер забыться.
И тогда ты его видишь. Кейден. В тёмной рубашке, волосы взъерошены. Его взгляд ловит твой сразу. Он идёт к тебе.
Но на полпути — она.
Эшли. Красивая. Уверенная. Она хватает его за руку. Смеётся громко, слишком близко.
И он не отдергивает руку.
Что-то внутри ломается.
Ты выходишь на улицу. Воздуха не хватает. Плевать на вечер. Плевать на него.
— Эй! — слышишь ты за спиной. Он бежит.
— Не трогай меня, — ты бросаешь ему в лицо
— Иди к своей Эшли.
Он резко хватает тебя за плечо, притягивая к себе.
— Это не то, что ты думаешь.
— Я думаю, что ты никогда не изменишься.
— Я даже не посмотрел на неё. Всё, что я видел весь вечер — это ты. В этом чёртовом свете. В этой комнате. В моей голове.
Ты отворачиваешься. Он притягивает к себе, внезапно. Плотно. Глубоко. Обжигающе.
Первое объятие. Дрожь по всему телу.
— Я не знаю, как быть мягким, — шепчет он. — Но я знаю, как быть настоящим. С тобой.
Ты дрожишь.
И тогда он целует тебя. Мягко. Нежно.
Тихо. Резко. Как будто боится, что это исчезнет. И ты отвечаешь. Не сопротивляешься. Потому что хочешь этого больше всего.
" Побег. "
Ты приходишь домой поздно. Отец пьян.
Опять. Снова.
— Где шлялась?! — его голос гремит.
Ты молчишь.
Он поднимает руку, чтобы ударить. Но ты больше не боишься. Ты отталкиваешь его.
— Я ухожу, — говоришь ты. — Ты меня больше не тронешь.
Ты хватаешь сумку. Телефон. Направляешься к двери. И уходишь.
" Он. Его дом."
Ты стоишь у его двери. Его дома. Особняка. Он огромный. Видно что у него есть хорошее положение. Чем у тебя. Мокрая. Озябшая. Сломанная. Уставшая. Он открывает.
Молча притягивает тебя к себе. И больше не отпускает.
— Ты останешься, — говорит он. — Столько, сколько хочешь. Сколько сможешь.
Ты живёшь у него. Он спит на диване первое время. В гостиной. Отдельно. А ты в другой комнате. Потом — на одной кровати.
Он не спешит. Не давит. Только греет.
И однажды ночью ты сама подходишь. Садишься рядом. Обнимаешь. Он не говорит ни слова. Только держит. Крепко.
И в ту ночь между вами больше нет расстояния.
Близость. Без слов. Без страха.
"Альтернативная сцена. Я не позволю тебе думать ,что ты одна."
Вечер вечеринки.
Ты стоишь в толпе.
И хочешь исчезнуть.
Тебе больно.
Ты видишь Кейдена — он с Эшли. Она касается его руки. Что-то шепчет. Смеётся, бросает волосы назад.
Ты чувствуешь, как внутри всё сжимается.
Но ты не уходишь. Не в этот раз. Ты хочешь знать правду. Хочешь увидеть всё до конца.
Ты прячешься в уголке. Тень. Света нет. Ты — наблюдатель.
Эшли всё ближе. Она кладёт руки на его грудь. Он — неподвижен. Но потом...
— Убери руки, — резко говорит он. Так, что музыка будто глохнет.
— Ты ведь сам мне писал, Кейден. В прошлом году.
— Это было до неё.
— Она? — Эшли смеётся. — Ты серьёзно влюбился в эту?
— Осторожнее с языком, — он делает шаг вперёд. Его голос низкий. Ледяной. — Ты хоть представляешь, сколько раз я хотел её забыть?
Эшли молчит.
— Я срывал злость на ней, потому что боялся... Потому что она — всё, чего у меня никогда не было.
Он отходит от Эшли. И уходит. В коридор. К выходу. Один.
Ты стоишь, как вкопанная.
Он любит тебя. Всегда любил. Но прятался за боль.
⸻
Ты выходишь на улицу позже. Он там.
— Ты всё видела? — спрашивает он.
Ты молча киваешь.
— Тогда скажи что-нибудь.
— Я тоже боялась, — тихо говоришь ты. — Но не себя. А того, что ты просто снова исчезнешь.
Он подходит ближе. Молча. Его пальцы касаются твоей щеки.
— Я не позволю тебе думать, что ты одна. Никогда больше.
И в этот раз поцелуй — медленный. Тёплый. Надежный.
Как начало новой жизни. Без страха.