Поэт

Поэта, надо бы признать,
Не манна высшая находит,
Он сам ей может управлять,
И муза вечно рядом ходит.
Могуч, кому есть что сказать,
И тот, кто все еще боится.
Чем, понимая, промолчать,
Намного легче утопиться.
Любой творец - самоубийца,
Кто ищет правду - обречëн.
Ты хочешь правды хоть крупицу,
Но сам ты слеп и извращен.
И вот ты в кабаке, вновь пьян,
Все потерял, поник, и вроде умер.
Ты слышишь, что лентяй и грубиян,
Плевать, что раньше был благоразумен.
Что взор несёшь унылый к облакам,
Какие смыслы высшие в них ищешь?
Ты лучше оглянись по сторонам,
Найди своей душе земную пищу.
Как много в мире есть  таких, как ты.
Как много страждущих, больных, голодных.
Пускай мечтам твоим давно кранты,
Ты будешь жив пока есть дело до народных