6.«Грани терпения»

От лица Арины*

Я думала, он больше не появится.

Правда.

Когда он развернулся и ушёл, я позволила себе поверить, что всё закончилось. Что он получил своё развлечение, своё короткое, но неудачное знакомство, и больше не появится в моей жизни.

Но я ошиблась.

Прошла всего неделя, и вот он снова сидит за тем же столиком.

С таким же выражением лица, будто это совершенно обычный день и его присутствие здесь — не что-то из ряда вон выходящее.

Я стараюсь его игнорировать.

Бегаю между столиками, принимаю заказы, улыбаюсь посетителям, но каждый раз, когда поднимаю взгляд, ловлю себя на том, что знаю, где он сидит. Он не привлекает внимания к себе, не зовёт меня, не делает попыток заговорить, но от этого мне только тяжелее.

Я чувствую его.

Каждый раз, когда прохожу мимо, его взгляд следует за мной. Я вижу его периферийным зрением, но не смотрю в ответ.

Я не хочу начинать эту игру снова.

Не хочу снова чувствовать это странное напряжение, от которого у меня дрожат пальцы.

Но он не даёт мне выбора.

Когда я не выдерживаю и бросаю на него быстрый взгляд, он встречает его с лёгкой улыбкой.

Чёрт.

Я почти сбиваюсь с шага, но беру себя в руки.

Просто клиент. Просто столик. Просто заказ.

Я заставляю себя подойти, достаю блокнот и безэмоционально спрашиваю:

— Что будете заказывать?

Он откладывает телефон, делает вид, что обдумывает мой вопрос, хотя мы оба знаем, что он скажет.

— Чёрный кофе. Без сахара.

— Как неожиданно.

Я записываю заказ, делая вид, что не замечаю его усмешки.

— А ты? — вдруг спрашивает он.

Я моргаю.

— Что — я?

— Какой кофе пьёшь ты?

Я нахмуриваюсь.

— Зачем тебе знать?

Он пожимает плечами.

— Просто интересно.

— Тебе не должно быть интересно.

— А вот тут ты ошибаешься.

Я раздражённо сжимаю блокнот.

— Слушай, может, хватит?

— Чего именно?

— Этого. Всего этого. Разговоров, странных вопросов, попыток вывести меня на эмоции.

Он слегка прищуривается, но улыбка с его лица не исчезает.

— Ты правда хочешь, чтобы я ушёл?

— Да.

— И больше никогда не появлялся?

— Да.

Он внимательно смотрит на меня, словно пытается понять, насколько я честна.

Потом неожиданно кивает.

— Хорошо.

Я моргаю.

— Что?

— Хорошо, если ты действительно этого хочешь, я уйду.

Я ощущаю странное, нелогичное беспокойство.

Почему он так легко соглашается?

Почему его голос звучит… искренне?

Я открываю рот, но потом быстро захлопываю его, чувствуя, как раздражение растёт во мне ещё больше.

Мне вообще-то всё равно.

Абсолютно всё равно.

— Прекрасно, — бросаю я и резко разворачиваюсь.

Я иду к стойке, передаю заказ, но чувствую, как сердце стучит быстрее, чем должно.

Я не понимаю, что происходит.

Почему этот парень так легко врывается в мою жизнь и так же легко готов уйти?

И почему мне от этого не становится легче?