СТО СЕМЬДЕСЯТ ДНЕЙ

сто семьдесят дней я не знаю, зачем живу.
я застыла в безмолвии вычурной пантомимой,
и видится/чувствуется, будто бы наяву,
как с канвы мироздания стирается твое имя.

сто семьдесят дней я глотаю аморфный крик,
бью наотмашь посуду, сдираю со стен известку.
ты запомнилась кровью, впитавшейся в воротник
белоснежной рубашки с кучей дешевых блесток.

сто семьдесят дней я кручу в голове «прощай»,
что задушенным всхлипом над гробом твоим повисло.
мама, жизнь продолжается, словно бы невзначай,

но без тебя
в ней нет ни капли малейшей
смысла.

25 мая 2020 год.