Случайность или судьба

Сентябрь пришёл быстро, словно кто-то желал стереть лето одним неловким движением. Тёплые ночи сменились холодными утрами, а следы отпечатков танцпола — стопками тетрадей и скучными расписаниями.
Джанет должна была быть на занятиях с первой недели.
Должна — но не была.

Вместо этого были шумные квартиры, чужие кухни, смех до рассвета, знакомые улицы и незнакомые люди. Снова музыка, снова алкоголь, снова ощущение, что ей всё можно. Что жизнь — это не аудитория и не парты. Это импульс.
Она жила так, будто сентябрь — это всё ещё июль.

Когда она всё же решила прийти в университет, был уже пятый день учёбы.
Она вошла в аудиторию тихо, почти на цыпочках, но дверь всё равно предательски скрипнула.

Десятки взглядов.
Шёпоты.
Чьё-то фырканье.

Преподаватель медленно поднял глаза от журнала.
— Вы опоздали.
— И, если я не ошибаюсь, вас не было с самого начала семестра?

Джанет пожала плечами.
— Были... обстоятельства.

Пауза.
Он вздохнул и указал ручкой на дверь.
— Пройдите к директору. Напишите объяснительную. Первая неделя. Пропуски. Нарушения дисциплины.

Ей стало не по себе, но она кивнула.
Развернулась.
И вышла.

Кабинет директора находился в самом конце длинного коридора — будто специально спрятанный от шума живых студентов.
Она постучала.
— Можно?

Тишина. Затем:
— Войдите.

Она вошла.
И застыла.

За столом сидел он.
Тот самый мужчина.
Строгий костюм.
Спокойный взгляд.
Те же сильные руки, опирающиеся на край стола, и та же тишина вокруг него — будто пространство само замирало рядом с ним.

На секунду воздух исчез из лёгких.
Нет.
Это не может быть он.

Но это был он.

Он поднял взгляд от бумаг. Спокойно. Как будто видит её впервые.
— Что у вас?

Его голос. Ровный. Профессиональный.

Она сглотнула.
— Меня... преподаватель отправил. Сказать, что... я пропускала занятия. И нужно написать объяснительную.

Она ждала. Чего угодно. Удивления. Тени улыбки. Хоть какого-то намёка.

Но он лишь достал чистый лист.
— Присядьте. Напишите. Имя, группа, причины отсутствия.

Официально.
Холодно.
Чисто.

Джанет села. Взяв в руки листок и ручку.

Она чувствовала, как внутри что-то крутится — воспоминание, которое не должно всплывать.
Его губы.
Тот короткий поцелуй.
Его тёплое, живое дыхание.

Он тоже не смотрел прямо на неё.
Слишком долго не смотрел.
Будто боялся.
Будто вспомнил.
Но не позволял себе.

Через несколько минут она положила лист на стол.
Он взял.
Прочитал.
Отметил что-то в папке.

Их пальцы не соприкоснулись.
Но были слишком близко.

— Больше такого не повторяйте, — сказал он.
И поднял на неё глаза.

Слишком медленно.
Слишком внимательно.
Слишком знакомо.

Внутри него что-то перевернулось.
Его собственное воспоминание — тёплое, наглое, дерзкое.
Девушка из темноты.
Поцелуй.
Исчезновение.
И вот она.

— Вы можете идти, — добавил он и откинулся на спинку кресла.

Джанет встала.
— Спасибо.

Она прошла к двери, но остановилась на секунду.
Не обернулась.
Не позволила себе.

Но внутри звучала только одна мысль:
Он помнит.
И внутри него звучало то же самое:
Это она.

Дверь закрылась.
Коридор снова ожил.

Но теперь сентябрь уже не казался обычным.