"игра в заботу"
Все еще дрожа от смеси гнева, стыда и этой дурацкой дрожи, которую вызывала его близость. Я натянула одеяло до подбородка, как щит. Его взгляд... этот медленный, всевидящий, ощутимый взгляд, будто обжигал кожу сквозь тонкий хлопок его футболки. Он видел слишком много. Слишком много догадывался. И это "будет дальше" висело в воздухе тяжелой, невысказанной угрозой.
-Хватит. Просто уйди – яростно приказала я себе. Он проигнорировал мою просьбу об одежде? Отлично. Я выйду хоть в этом мешке, лишь бы не оставаться здесь, в его логове, в его запахе, под этим давящим сводом потолка.
Я уже подбежала к двери, готовая выскочить в коридор и требовать свое платье, как она снова открылась. Джуд стоял на пороге, и в его руках лежала аккуратная стопка ткани. Не мое вечернее платье. Совсем другое.
-На– он протянул ее мне, его лицо было невозмутимо, но в карих глазах снова мелькнула эта хитрая искорка. – Твоя в прачечной. Вряд ли захочешь натягивать обратно мокрую одежду.
Я машинально взяла одежду, не глядя. Прачечная?– переспросила я, голос все еще хриплый.-Ты... ты ее уже отдал в стирку?
-Зная тебя, Милли– он слегка наклонил голову, и в уголке его рта заплясала тень улыбки, – -я был почти уверен, что первым делом ты потребуешь свою одежду и захочешь удрать. Поэтому... предусмотрел альтернативу. Пока твое платье отмокает.
Я развернула стопку. Укороченная бежевая футболка с номером 97 в спортивном стиле. Широкие винтажные джинсы, явно моего размера – откуда он знал? Кроссовки, чистые, белые. И даже сумка через плечо – кожаная, с потрепанными патчами, ретро-булавками, ключами и маленькой металлической звездой. Весь образ кричал: *ретро, кэжуал, и немного девчачьей дерзости*. Как будто кто-то заглянул в мою душу и вытащил оттуда мой обычный, повседневный стиль, который я так тщательно скрывала вчера под вечерним платьем.
-Откуда...? – я прошептала, ошеломленная. Это было слишком... *личное*. Слишком точное.
-Магазин утром открывается рано– он пожал плечами, делая вид, что это пустяк. Но я видела удовлетворение в его взгляде. Он *знал*, что попал в точку. – Выйди, когда будешь готова. Завтрак ждет.
Он снова ушел, оставив меня наедине с этой одеждой, которая пахла новизной и... его предусмотрительностью. Это было не просто удобно. Это был еще один шаг в его игре. Он не просто дал что попало – он дал *мне*. То, в чем я чувствую себя собой. И это было пугающе.
Я переоделась быстро, дрожащими руками. Джинсы сидели идеально. Футболка облегала талию, оставляя открытым живот – дерзко, но по-моему. Кроссовки были как влитые. Сумка легла на бедро привычным весом. Я посмотрела в зеркало. Это была я. Настоящая. Но одетая *им*. Выкупленная им из беспомощности. Это знание обжигало.
Я вышла из комнаты, стараясь держать осанку. Джуд ждал в холле, опираясь о стену. Его взгляд скользнул по мне – от кроссовок, вверх по джинсам, задержался на открытой полоске кожи на животе, на линии бедер, подчеркнутых высокой талией джинсов, на спортивной футболке, на сумке с ее бунтарскими аксессуарами. Это был тот же изучающий, медленный взгляд, что и в спальне. Осязаемый. Оценивающий. Будто он не просто видел одежду, а видел *меня* в ней, и ему нравилось то, что он видит. Мурашки побежали по спине.
-Гораздо лучше– произнес он, и в его голосе прозвучало искреннее одобрение, смешанное с темной искоркой. –Чем то вечернее недоразумение. Идем?
-Отвези меня домой. Сейчас же– я сказала твердо, игнорируя его комплимент и стараясь не смотреть ему в глаза.
Он улыбнулся – широко, почти по-мальчишески, но в глубине глаз оставалась все та же хитрая, всевидящая тень. -Как скажешь, дорогая.
Он повел меня к гаражу, к той же огромной, дорогой машине. Весь путь до нее под его взглядом я чувствовала себя... обнаженной. Не так, как в его футболке – физически. А как будто он видит что-то сквозь эту новую, *мою* одежду. Видит мою растерянность, мой страх, мой гнев. И, возможно, что-то еще, что я сама боялась признать.Он открыл мне дверь пассажира. Я влезла внутрь, стараясь не задеть его. Запах кожи и его парфюма снова окутал меня. Он сел за руль, завел двигатель. Рев мотора заполнил салон.
Дорога началась. Он заговорил первым, легко, о погоде, о пробках, о каком-то утреннем эфире по радио. Я отвечала односложно, автоматически. Мои мысли были заняты другим. Его взгляды... Те взгляды в спальне, и этот, только что, когда он смотрел на меня в моей новой, но *его* одежде. Они были как прикосновения. Как будто он мысленно отмечал каждую деталь, каждую реакцию. Он изучал меня. Не как жертву – хотя я ею и чувствовала себя – а как... объект интереса. Сильного, плотного, чувственного интереса. И это "будет дальше" висело между нами, невысказанное, но ощутимое, как напряжение перед грозой. Я сидела, стиснув руки на коленях, в моих идеально сидящих джинсах, и чувствовала, как настороженность сжимает мне горло. Он знал слишком много. Он видел слишком много. И я понятия не имела, что он задумал.