Его милая пустота
Не все несчастные - творцы,
Но все творцы несчастны.
Стоят богатые дворцы,
А окна в них погасли.
Идя дорогою любви,
Бросают крохи птицам,
Но зёрен нет в руках,
Увы, свои дают крупицы.
Иссяк огонь. Бьёт жизнь. Творцу
Творец кричит напутствие:
«Коль вдохновенья больше нет,
Люби его отсутствие».
И вновь горит свеча в окне.
И вновь страдалец пишет.
И вновь мозоли на руке.
Пусть он мертвец, он ищет!
Бегут стихи,
Журчит ручей
Перипетий,
Творца речей,
Его любовей,
Одиночеств,
Веселий, глупостей
И творчеств.
И больше дум, и больше сил,
Но человек всё тот же,
И то, что раньше не вместил,
Теперь вместить не сможет.
Плоть разрывает динамит,
Куски летят по миру.
Личинки мух, клопов и гнид
Смакуя, хлещут миро.
Пусть он забыт, а тела нет,
Пускай творца не вспомнят,
Его печальный прах - обед.
Кусочки почву кормят.
И нет истории грустней
Трагедии Шекспира.
Он был поэт, душой пьяней
Спиртов, вина, кефира.
Смотрели зеркала
На то,
Как прячется
Топор в пальто,
Как роза
Мальчика любила,
Как грусть
Собаку утопила,
Как кровь свою
Убил казак,
Дуб вял
Подобно воину как,
Как Троя
Пала за Елену,
Как дева
Обратилась в пену...
Ты видишь человека? Нет.
А он поэму пишет.
Несчастен? Счастлив? Мертв - ответ.
Но вдохновенье ищет.