Эпилог
Прошло три года.
Жизнь Алисы снаружи казалась вполне обыкновенной. Она работала, ходила в универ, изредка смеялась в компании знакомых. Но внутри неё будто остановилось время.
Она не любила больше.
Не мечтала.
Не строила планы.
Каждое воскресенье — как ритуал — она приходила на его могилу. Садилась на холодную скамью. Расстилала плед. Клала две кружки.
— Привет, Артём... Я, как всегда. Всё по-прежнему. Без тебя — всё по-прежнему.
Она читала ему письма, которые писала всю неделю. Рассказывала, как прошёл день. Как увидела чей-то профиль сбоку — и сердце остановилось: на мгновение показалось, что это он. Как каждый вечер выключает свет — и шепчет в пустую тишину: «Я тебя люблю».
Но пустота не отвечала.
---
В конце ноября она написала последнее письмо. Бумага дрожала в руках, строки выходили неровными, но каждая — настоящая.
> "Артём, мне очень холодно без тебя. Я больше не чувствую себя живой. Прости. Я правда старалась. Правда жила.
Но я устала.
И я просто хочу домой. К тебе."
---
Её нашли утром — тихую, спокойную, будто спящую. На столе — цветы, письмо и фотография, где они вдвоём. Счастливые. До всего.
Никакой драмы.
Никакой крови.
Только тишина.
---
На его могиле теперь было два имени. Две даты. И одна фраза:
> "Они нашли друг друга в жизни — и остались вместе после."
И если прислушаться, кажется, ветер в этих местах звучит иначе. Словно кто-то смеётся. Словно снова любовь — жива.