Вечная меланхолия

Прошел десяток бренных лет
Режет стих пером поэт
За ним смотрит лучик вялый
Ложится спать денек усталый

Тяжело же стать известным
К чему же пишешь тогда ты?
Прости, вопрос был неуместным
Ведь пишем стихи только мы

Ты мой автор, я твое перо
На то что называют славой, нам ведь всеравно
А то что говорят другие, пустой звук средь тишины
И пусть мысли в них иные, стихи твоей душой полны

Каждый образ часть тебя
Пиши пока пишу и я
Ведь пока мы с тобой вместе
Не исчезнем мы в той песне

Что звучит за сотни ли
Что режет плоть моей земли
И коль устанет моя кровь
Ты засыпай моя любовь