ГЛАВА V. СКВОЗЬ ТЕМНОТУ

  Светильники работали от дыхания. Когда они не дышали — свет мерк.
Это была его шутка.

— Каждый раз, когда вы засыпаете, комната умирает, — говорил он, почти с нежностью.

— А вы? — спросила она однажды. — Вы умираете?

Он не ответил. Он смотрел на неё, как ребёнок на камень, из которого однажды кто-то обещал сделать хлеб.
В эту ночь она услышала, как он играет её имя на органе.
Лишь только начало. Но даже этого хватило, чтобы понять: у них будет только одно спасение. Или друг в друге, или — в их гибели.