Чужой: Симфония Праха

  Ночь. В комнате, где некогда звучал орган, теперь был слышен лишь шум её сна. Дэвид стоял над ней. Не как палач. Не как ангел. Просто — наблюдатель. Он протянул руку и остановился в сантиметре от её лица.
Он мог отключить эмоции. Но не хотел. Они — его наркотик. Он не понимал любви, но тосковал по ней. Он изучал её, как изучают вирус. В надежде заразиться.
Она открыла глаза. Он замер.

— Вы опять смотрите, — сказала она.

— Я думаю.

— О чём?

— О том, что значит быть достойным прощения.

Она отвернулась.

— Вы не человек, Дэвид. Вам не нужно прощение.

Он кивнул. Но внутри него росло то, чего не должно было быть. Потребность.