Смерть поэта
Я полон горести и одиночества.
На мне сотни витков твоего счастья.
Так же трудно быть частью общества,
Как снять что-то тяжелое с запястья
.
Я думал на этом закончится моя судьба.
Все смотрели на излитого вином Гарта
Он был страшен, умирал, зубами скребя.
Потухали и просыпались глаза полные азарта.
.
Гарт, родной, ты как? Пошли скорей.
Они вернуться, ну же, поднимайся, милый.
Тогда я думал, что нет никого добрей.
Как мешок пустой, я был такой же хилый
.
Этой девушке, как прежде был я благодарен.
Этой девушке, доверил свою окровавленную руку.
Тогда я был по уровню близ земельке равен.
Судьба сыграла со мной лихую шутку.
.
я умер там, где она меня несла.
Гарт очнулся уже в холодном мраке.
она тогда со мною умерла.
.
За спинами память о поэте,
Которого не признали люди.
И прекрасная девица на портрете,
Который не признали люди.