Вивьен
В субботу утром я просыпаюсь с шоком, который не имеет ничего общего с Ти́раном. Университетский бал-маскарад через неделю, а у меня — студентки-дизайнера — нет костюма.
Я отбрасываю одеяла в сторону и спешу к своему альбому для рисования, радуясь, что у меня есть что-то срочное, чем можно отвлечься на все выходные. Выбрать дизайн, найти или создать выкройку, купить ткань, сшить и подогнать платье.
Бал будет отмечать сто пятьдесят лет Университета Хенсона. Комитетом руководит Департамент исполнительских искусств, поэтому, конечно, бал будет маскарадным, и бальный зал будет щедро украшен по этому случаю. Часть колледжа — это старый особняк девятнадцатого века, и в нем есть настоящий бальный зал, где, как я представляю, дебютантки делали свои первые многообещающие вращения на танцполе.
Я знаю о бале уже несколько месяцев, но не знаю, что надеть. Многие девушки берут напрокат пышные бальные платья или покупают обтягивающие комбинезоны, хвосты и уши в интернете. Многие парни наденут смокинги, накидки Зорро или хэллоуинские костюмы.
Я переворачиваю страницы своего альбома, молча моля о вдохновении. Это единственное, с чем я должна легко справиться, и все же моя тревога удваивается с каждой секундой.
Со страхом и тоской смотрю на место, где спрятана моя маленькая коробочка боли и свободы.
Я качаю головой и решительно смотрю на страницы альбома. Я не делала этого уже давно. Мне больше никогда не нужно этого делать, и все же я не выбросила коробку. По какой-то причине я не могу заставить себя отнести коробку к мусорным бакам на заднем дворе и выбросить ее. Кто-то всегда останавливает меня и шепчет:
«Ты уверена, что хочешь это сделать?»
«Тебе следует ее сохранить».
«На всякий случай».
Мой взгляд падает на плачущего каменного ангела, которого я рисовала в прошлое воскресенье, перед тем как на меня напали на кладбище. Я почти закончила рисунок, и ангел выделяется тонким серым карандашом на белой странице. Я даже включила имя, высеченное на каменном гробу. Сесилия Хенсон, дочь основателя Университета Хенсона. Она трагически погибла в возрасте двадцати лет, и говорят, что ее семья так и не смирилась с потерей. Они заказали каменного ангела, чтоб он вечно скорбил по их потерянной дочери.
Я провожу пальцами по картинке, завидуя Сесилии, которая испытала любовь, длящуюся уже более ста лет.
— Ангел, — шепчу я.
Странная нежность, которую Ти́ран даровал мне. Бог знает почему. Я не выгляжу и не веду себя как ангел. Большую часть времени я беспокойна, измотана, полна неуверенности. Каждый раз, когда Ти́ран исчезает из моей жизни, я все больше и больше убеждаюсь, что это последний раз, когда я его вижу. Когда-нибудь он устанет и забудет обо мне, как и все остальные.
Не могу оторвать глаз от своего рисунка. Может быть, я смогу пойти на маскарад в образе ангела. Плачущий каменный ангел с кристальными слезами на моей маске. Если я смогу найти подходящую ткань для платья...
Достаю телефон и пишу сообщение Джулии и Карли.
Я: Кто свободен и может пойти со мной
за покупками? Кажется, я уже определилась с костюмом.
Карли: Наконец-то!! Я бы хотела, но мне нужно
учиться. *рыдает*
Джулия: Я с семьей, но мне так не терпится увидеть
твой костюм. Это будет нечто эпическое.
Карли: Теперь мы можем посмотреть?
Я отправляю им фотографию своего рисунка, и они оба с энтузиазмом отвечают мне, отправляя эмодзи с сердечками и ангелочками.
Под влиянием их волнения я вскакиваю на ноги, хватаю косметичку и направляюсь в общую душевую. Ничего страшного, что они не могут прийти. Мне нравится ходить по магазинам в одиночку, потому что это значит, что я могу помечтать.
Двадцать минут спустя я одета в короткую юбку-трапецию и винтажный блейзер, белую блузку и коричневые броги, а поверх моих длинных темных волос надет сиреневый берет для яркого акцента. Моя сумка стучит по бедру, когда я спешу по улице. Есть автобус, который отвезет меня туда, куда мне нужно, но я вздрагиваю при мысли о том, что потрачу почти пять долларов на поездку туда и обратно, когда едва могу позволить себе поесть. Небо затянуто облаками, и мокрые оранжевые листья прилипли к тротуару, и еще больше падают вокруг меня, когда я перехожу дорогу.
В моем любимом магазине тканей иногда бывают распродажи, и я скрещиваю пальцы, когда вхожу в здание и начинаю охоту за чем-то воздушным и ангельским. Проходит немного времени, прежде чем я нахожу потрясающий серебристо-белый жоржет, который струится сквозь мои пальцы, как вода.
Я проверяю цену на рулоне. Девяносто долларов за ярд. На моем банковском счете сорок два доллара. Даже если бы я хотела купить План Б той ночью, я поняла, когда проверяла свой баланс ранее, что не смогла бы себе этого позволить.
Действительно трудно забеременеть, правда? Женщины месяцами, а то и годами мучаются, пытаясь зачать. Не знаю, облегчает ли эта мысль мое сердце или делает его тяжелее. Если бы я была беременна, у меня не было бы выбора, кроме как появиться на пороге Ти́рана и сделать себя и своего ребенка его ответственностью.
– Неужели? — говорит противный голос в моей голове. – И дать ему возможность рассмеяться тебе в лицо и отвергнуть, прикрываясь красивыми словами, словно атласной лентой? Ему безразлично, что с тобой будет. Он просто похотлив, и его фетиш - незащищенный секс.
Грустно, но я кладу ткань обратно и выхожу из магазина. Думаю, мне придется вернуться к своему обычному трюку — превратить старые шторы в одежду.
На улице есть комиссионный магазин, и в этом богатом районе в нем часто можно найти качественные пожертвования, которые я смогу переделать. Внутри мои пальцы танцуют по брючным костюмам и блузкам, футболкам и джинсам. Вероятно, тут и там есть вещи, которые мне подойдут, но я направляюсь прямиком в заднюю часть магазина, где находится домашняя мебель. В большом мусорном ведре куча штор и пододеяльников, и я ныряю туда обеими руками. Шторы из полиэстера и ситца. Какая-то синяя сетка. Мои пальцы задевают что-то мягкое и блестящее, и хотя я не вижу, что это, я инстинктивно хватаю и вытаскиваю.
Не могу поверить в то, что я вижу. Белый шелковый атлас, тонко сотканный и мерцающий тонкими серебряными нитями. И его много. Не так много, как комплект штор, но два очень длинных, узких куска.
Волонтер магазина, пожилая дама с очками на шее на золотой цепочке, оглядывается через мое плечо.
— Разве это не прекрасно? Пенсионерка, организующая свадьбы, принесла весь свой реквизит и аксессуары, чтобы пожертвовать на прошлой неделе. Думаю, эта часть должна была висеть над аркой, где жених и невеста произносят свои клятвы.
— Как красиво, — бормочу я, поглаживая ткань. Выглядит ангельски. Даже ощущается как ангельская.
Я проверяю ценник. Десять долларов. Мое сердце взлетает. Вся эта прекрасная ткань за десять долларов? Это кража. Я кусаю губу. Это благотворительный магазин, и я буду чувствовать себя виноватой позже, если что-то не скажу.
Я показываю волонтеру ценник.
— Вы уверены, что цена указана правильно? Это шелк.
— Да, но это такая неудобная форма, и сколько людей должны украшать арку? Я все думала, как мы от этого избавимся.
Это неловко, но я могу это сделать. Возможно, что-то на бретельках и без спинки, чтобы не тратить слишком много ткани. На спине и руках нет шрамов. Я делала все порезы до ребер, чтобы могла обхватить их руками и крепко держать.
Я покупаю ткань и выхожу из магазина, не в силах поверить своей удаче.
Когда я иду по улице, у меня звонит телефон, достав его, я вижу, что это папа. Счастье пронзает меня. Папа не звонил мне с тех пор, как я переехала в общежитие Хенсона. Может быть, это знак, что он готов наладить наши отношения.
Я нажимаю кнопку «принять вызов» и пытаюсь говорить беззаботно и небрежно, в отличие от отчаяния и нужды, которые я внезапно чувствую.
— Привет, пап, как дела…
— Что, черт возьми, с тобой не так, Вивьен? — его голос дрожит от ярости.
Я замерла на улице, мои мысли лихорадочно бродят. Со мной много чего не так, но его тон заставляет меня думать, что он имеет в виду что-то конкретное. — Извини, что ты имеешь в виду?
— Приходи в дом. Сейчас же. — Папа вешает трубку.
Холодное, свинцовое чувство в моем животе, когда я поворачиваюсь и иду в другую сторону, к дому. Мои шаги волочатся, отчаянно пытаясь избежать ожидающей меня там конфронтации. Я даже колеблюсь и почти бегу в другую сторону несколько раз. Если у меня не будет семьи в качестве якоря, что тогда? Я буду беспомощной и одинокой. Мой отец не очень-то подходит в качестве отца, а Саманта была посредственной мачехой, но я сестра Барлоу. Мне нравится быть сестрой Барлоу. У меня никогда не было никого, на кого можно было бы равняться, на кого можно было бы положиться или кого можно было бы любить безоговорочно, и я отчаянно хочу стать для него таким человеком.
В тот момент, когда я сворачиваю на свою улицу, я замираю, ахнув от ужаса, и начинаю дрожать.
Откуда им знать? Никто не должен знать о нас.
На фасаде дома неоново-оранжевыми буквами высотой в три фута написаны два слова.
Шлюха Ти́рана.
Кровь приливает к ушам. Тело становится липким.
Он повторял мне это слово снова и снова, пока трахал меня.
Это моя хорошая маленькая шлюшка.
Кто шлюшка Ти́рана?
Моя беспомощная шлюха.
Из его уст слова казались запретными и декадентскими. Его шлюха. Его. Он любил меня мокрой и жаждущей большего.
На этот раз слова кажутся жестокими. Жестокая пощечина. Кто-то знает, что я сплю с Ти́раном, когда это должно быть секретом.
У ног папы ведро с мыльной водой, и он яростно трёт краску губкой, но всё бесполезно. Краска несмываемая, и для её удаления понадобятся сильные химикаты.
Он оглядывается через плечо, и, увидев меня, его лицо преображается от ярости.
— Кто это сделал?
Голос папы достаточно громкий, чтобы его услышали все соседи. Я ощущаю, как занавески вокруг меня слегка колышутся. Они, наверное, дергаются с тех пор, как взошло солнце и показало это красивое граффити.
— Я не знаю, — шепчу, желая, чтобы он перестал кричать на меня на улице.
— Ты виделась с этим куском дерьма?
У меня такое чувство, будто мне дали пощечину. У меня такое чувство, будто он только что назвал меня куском дерьма.
— Не называй его так.
Глаза отца расширяются, ноздри раздуваются, а выражение лица наполняется праведным негодованием.
— Я так и знал. Ты встречалась с этим мужчиной, когда клялась, что между вами ничего нет.
— Мы можем просто зайти внутрь? — умоляю я, заправляя волосы за ухо.
— Ты хочешь войти в мой дом, когда ты грязная чертова лгунья и связана с преступником? — Он указывает на граффити. — Ты спишь с ним? Ты одна из его шлюх?
Моя грудь болит. Его слова кажутся мне более жестокими, чем ножи.
— Скажи мне, что ты ненавидишь этого человека, и ты сможешь увидеть Барлоу. Поклянись, что даже мысль о том, что он прикасается к тебе, заставляет твою кожу бегать мурашками. Пообещай, что ты вызовешь полицию, если когда-нибудь снова его увидишь.
Краем глаза я замечаю движение. Саманта подошла к окну с Барлоу на руках, и ее лицо обвиняюще смотрит на меня. Я с тоской смотрю на своего младшего брата.
Папа сжимает губку так сильно, что вода капает по его ноге.
— Выбирай. Твой брат или этот мерзкий ублюдок.
Не понимаю, почему я должна выбирать. Ти́ран никогда не причинял вреда Барлоу. Я никогда не причиняла вреда Барлоу. Единственный, кто когда-либо причинял вред этой семье, — это папа.
— Ничего этого не случилось бы, если бы ты не влез в долги в его клубе, — шепчу я со слезами на глазах.
Лицо отца меняется с гневного на раскаленное, и он кричит во все горло:
— Я не потерплю, чтобы мне перечили на моей территории. Ты такая неблагодарная, Вивьен. Развратная. Ты мне отвратительна. Я дал тебе крышу над головой, когда умерла твоя мать. Я простил твою странность, твое нежелание вписаться в эту семью, но теперь ты зашла слишком далеко. Тебе небезопасно находиться рядом с нами.
Моя странность? Мое нежелание вписаться? Я не пыталась быть семейным чудачкой. Я пыталась не занимать слишком много места в их жизни. Не вызывать никаких проблем. Я боялась раздражения отца. Презрения Саманты. Что могу надоесть им и они выгонят меня. Единственный, кто когда-либо улыбался мне, был Барлоу, но теперь даже его отнимают у меня.
Я делаю шаг вперед, отчаянно тянусь к отцу.
— Я хотела вписаться в эту семью. Если бы я думала, что тебе нравится, когда я рядом...
Он резко отступает.
— Ты живешь в придуманном мире, и всегда жила, и теперь это делает тебя опасной. Уходи. Убирайся с глаз моих.
Моя грудь вздымается от рыданий.
— Папа. Пожалуйста, не делай этого.
Он говорит медленно и громко, словно разговаривает с очень глупым человеком.
— Я. Не. Хочу. Тебя. Здесь. Вивьен. Никогда.
Каждое слово, словно пуля.
— Но Барлоу, — шепчу сквозь слезы. Я смогу выжить, если папа и Саманта не захотят со мной разговаривать, но я не могу потерять еще и брата. Мы с ним столько всего пережили вместе. Если я не смогу навещать его, он забудет обо мне, ведь он так мал. У меня вообще не будет семьи. — Я его сестра.
— Держись подальше от Барлоу. У меня нет дочери. — Папа бросает губку в ведро с мыльной водой и вбегает в дом, громко хлопнув дверью.
Тишина, которая меня окружает, — самый одинокий звук, который я когда-либо слышала.
Не знаю, как добираюсь обратно в общежитие, но каким-то образом мне это удается, потому что следующее, что я помню, это то, что я стою на коленях у комода и выдвигаю нижний ящик, чтобы добраться до спрятанной коробки.
Боль. Слишком много. Мне нужно выплеснуть ее.
Я открываю коробку, и мои дрожащие пальцы хватают тонкий, острый нож, заточенный до зловеще блестящего лезвия. Я хочу вонзить его себе в руку. В бедро. В любое место, откуда потечет кровь. У меня достаточно сил, чтобы стянуть верх и поискать свежее место на ребрах. Его нет, потому что они испещрены десятками шрамов. Неважно, если я пройдусь по старым. Я все равно буду истекать кровью. Мне все равно будет больно.
Когда я подношу лезвие к ребрам, раздается хриплый крик и топот бегущих ног.
— Вивьен. Нет .
Рука смыкается вокруг моей на ноже, и тянет меня назад к широкой груди. Мы боремся с ножом, я, чтобы подтянуть его ближе, он, чтобы оттолкнуть. Ти́ран намного сильнее меня, и после целой минуты борьбы у меня не остается сил, чтобы бороться с его хваткой.
Черный бархатный голос Ти́рана звучит у меня в ушах.
— Скажи мне, что это, ангел. Ты ничего не чувствуешь или чувствуешь слишком много?
— Слишком много, — плачу я.
— Папа сказал — папа сказал… — Я даже не могу вымолвить ни слова.
— Граффити, — рычит он. — Я найду, кто это сделал, и заставлю их заплатить. Твой отец отрекся от тебя?
Я киваю, слезы боли катятся по моим щекам.
— Мне больше не разрешено видеться с Барлоу.
Ти́ран ничего не говорит, но я чувствую, как гнев пронзает его тело. С рукой, все еще находящейся на моей, он направляет лезвие на себя. Рукава его рубашки закатаны, обнажая мускулы и татуировки на предплечье.
Нож направлен прямо в его плоть.
— Ти́ран, не надо, — отчаянно кричу я.
— Если тебе нужно пролить кровь, я пролью ее за тебя.
Ти́ран — это совершенное произведение искусства, и он не может запятнать себя моим несчастьем.
— Но твоя рука. Твои татуировки.
— К черту мою руку. К черту мои татуировки.
Он заставляет меня порезать его. Длинная, пылающая красная линия по краю его предплечья. Я начинаю дрожать, но Ти́ран неподвижен как скала. Кровь хлынула и потекла по его руке, по пальцам, и капает мне на бедра.
Когда все кончено, Ти́ран вытаскивает нож из моих онемевших пальцев, отбрасывает его в сторону, затем обхватывает меня за талию своей неповрежденной рукой и прижимает к себе. Мы оба смотрим, как его предплечье истекает кровью, ярко-красная кровь течет по черным татуировкам.
Его губы у моего уха.
— Твоя боль - моя боль. Она внутри меня. Она вытекает из меня. Я истекаю кровью за тебя, так что тебе не нужно этого делать.
Ти́ран целует меня в шею, я делаю судорожный вдох и закрываю глаза.
Он продолжает целовать меня, и я чувствую, как часть боли внутри меня отступает. Его эрекция — толстый стержень напротив моей задницы, и мое ядро сжимается в ответ. Мне нужна сладкая боль его первого, жесткого толчка. Ти́ран знает, что мне это нужно. Он разворачивает меня и толкает на спину.
Расстегивая мою юбку и стягивая ее вместе с нижним бельем с моих ног, он спрашивает:
— Ты купила этот бюстгальтер или сшила его сама?
— Я купила…
Он хватает его посередине и тянет. Шнурок рвется, и он отрывается лохмотьями. Стиснув зубы, он расстегивает рубашку с брюками и сбрасывает их. Его член — толстый, твердый прут, который он крепко сжимает в покрытом кровью кулаке. Когда он раздвигает меня пальцами, я чувствую, насколько уже мокрая.
Ти́ран собирает слюну на языке и плюет на мои внутренние губы. Он сжимает кулак, и кровь из его пореза капает вниз на мой клитор.
Он пронзает меня стальным взглядом.
— Я собираюсь трахнуть тебя своей слюной. Моей кровью. Моей спермой.Всем собой, ангел. Ты так далека от одиночества. Я собираюсь задушить тебя, черт возьми.
Одним толчком он пронзает меня своим членом по самые яйца. Я задыхаюсь от шока, боли и удовольствия и держусь за его мускулистые плечи.
Ти́ран стонет, как будто он так же отчаянно хотел почувствовать это, как и я. Своей окровавленной рукой он проводит по моему животу, сжимает грудь, а затем обхватывает мою челюсть, все время долбя меня своим членом и оставляя пятна крови по всему моему телу.
Он засовывает мне в рот большой палец, и, сося его, я чувствую вкус его крови.
Держась за его запястье, я отдергиваю его руку и ахаю:
— Меня слишком много для всех. Ты тоже меня бросишь.
Его карающий ритм не сбивается.
— Закрой свой гребаный рот.
— Ты сделаешь это. Все так делают. Я странная. Сумасшедшая.
Ти́ран тянется за окровавленным ножом, вкладывает его мне в руку, а затем хватает мое запястье и приставляет лезвие к своему горлу.
— Ты правда думаешь, меня это пугает? Ангел, я ничего не боюсь. Теперь держи лезвие здесь, пока я тебя трахаю, и, если не кончишь, можешь перерезать мне горло.