7 глава
Дождь лил уже третий день подряд, заточив Антона в четырех стенах особняка. К четвертому утру он не выдержал — натянул первый попавшийся дождевик и вышел в сад, несмотря на ливень.
Капли больно хлестали по лицу, когда он бродил между мокрых кустов роз. Здесь, под дождём, наконец можно было дышать свободно.
— Ты простудишься.
Антон резко обернулся. Арсений стоял в двух шагах, без зонта, в промокшей насквозь рубашке.
— Что, опять следишь? — крикнул Антон через шум дождя.
— Я видел тебя из окна кабинета.
— И решил спасти? Какой героизм!
Арсений не ответил. Вода стекала по его лицу, делая невозможным понять — это дождь или что-то ещё.
— Возьми хотя бы это.
Он протянул сложенный зонт. Антон грубо отшвырнул его ногой.
— Хватит притворяться заботливым!
Зонт упал в лужу. Арсений медленно поднял глаза:
— Я не притворяюсь.
— Тогда зачем? — Антон шагнул ближе, не чувствуя уже ни дождя, ни холода. — Зачем эти подарки, этот зонт, этот... этот чёртов костюм?
Арсений внезапно схватил его за запястье. Его пальцы обжигали кожу.
— Потому что я не могу иначе!
Они замерли, тяжело дыша, смешавшись с дождем. Антон первым отпрянул.
— Найди себе другую игрушку.
Он повернулся, чтобы уйти, но Арсений вдруг сказал:
— В субботу флорист. В восемь утра.
— Не приду.
— Я знаю.
Когда Антон обернулся, Арсений уже шёл к дому, оставляя за собой следы на мокром песке. Его силуэт растворялся в дожде, будто его никогда и не было.
А зонт так и остался лежать в луже, черный и раскрытый, как рана.
Суббота. Восемь утра.
Антон намеренно проспал встречу с флористом. Он лежал в кровати, уставившись в потолок, когда в дверь постучали трижды - четко, как всегда.
- Войду, если не спишь, - раздался голос Арсения.
Дверь открылась, но Антон не повернулся.
- Флорист уехал, - сказал Арсений нейтрально. - Он оставил каталоги.
На кровать легла папка с образцами цветов. Антон не шевельнулся.
- Я выбрал белые лилии и бордовые пионы, - продолжил Арсений. - Если хочешь что-то изменить...
- Зачем? - Антон резко сел. - Чтобы было "по-нашему"?
Арсений стоял у двери в чёрной водолазке, подчеркивавшей его широкие плечи. В его руках дымилась чашка кофе.
- Чтобы ты хоть раз взглянул на то, что происходит.
Он поставил чашку на тумбочку и вышел.
Антон швырнул папку на пол. Бумаги рассыпались по паркету, открывая фотографии роскошных букетов. Его взгляд зацепился за один - скромную композицию из полевых васильков и ромашек.
Он долго смотрел на этот снимок, пока пальцы сами не потянулись к чашке. Кофе оказался нужной крепости - с двумя ложками сахара, без молока.