Пролог
Город не спал. В мутных окнах вспыхивали огни, где-то хлопала дверь, кто-то кричал в телефон, обещая "всех закопать". В этом гуле, в пьяной тишине ночной улицы, Аси шла домой — чуть быстрее, чем обычно.
Дождь только закончился, и асфальт блестел, как стекло. Она держала пальцами ворот пальто и смотрела прямо перед собой. Не из-за страха. Она просто знала: если посмотрит влево — увидит его машину. Чёрную, с тонированными стёклами, неподвижную, как дикий зверь в засаде.
Но взгляд всё равно сорвался.
Он сидел внутри, один. Смотрел прямо на неё. Свет от уличного фонаря скользнул по его лицу — те же тёмные глаза, тот же ровный профиль. Только в них не было уже ничего знакомого. Тот Иса, которого она знала, умер давно. Или... стал тем, кем стал.
Аси остановилась. Всего на секунду.
Он вышел из машины.
— Ты изменилась, — сказал он, тихо, почти с извинением. — Но ты всё ещё смотришь, как тогда. Словно видишь во мне человека.
Она молчала. Сердце билось в горле, как будто от обиды, не от страха.
— Мне нечего тебе сказать, — произнесла она, едва слышно.
— А мне есть, — Иса сделал шаг ближе. — Я не пришёл просить прощения. Я пришёл вернуть долг.
— Ты уже всё забрал, — голос дрогнул. — У меня больше нечего брать.
Иса посмотрел на неё, как будто хотел что-то сказать — и не смог. Только разжал кулак, в котором держал сложенный вчетверо лист бумаги.
— Это адрес. Там твой отец. Если хочешь, чтобы он вернулся живым, — иди туда.
И прежде чем она успела спросить хоть что-то — он снова сел в машину и уехал. Оставив в её руках холодную бумагу. И воспоминания, которые так долго не давали ей спать.