Весна не кончается в один миг
И время уже за полночь. И волосы давно распущены. Пряди легко спадают на плечи, разделяясь на еще несколько тонких прядок. Каштановые волосы так и пахнут. Орехами, орехами и медом. Одни и те же духи, которые она использует много лет, никогда не выветриваются. Она пахнет так уже десятки лет. Он подарил ей этот запах.. В последний день. В последний день их весны, что закончилась посреди лета. Он тогда почти не смотрел на нее. Постоянно отводил взгляд. Он не попрощался, она плакала. Смотрела, как он уходит, не оглядываясь. Словно ему безразлична она и ее чувства. Ее любовь. Знала, что это не так. И знала, что сама отчасти виновата. Но уже ничего тогда не могла сделать. Сжимала тонкими пальцами флакон с духами, название которых помнит по сей день. По сей день она так пахнет. Запах впечатался в нее, став с ней одним целым. Она оставила ему прядь своих волос. Отрезала ножом на той же поляне. Перевязала поясом от платья, красивым, голубым поясом. Отдала ему, чтобы он не забыл. Не забыл ее запах, всегда помнил. Ничего не мешало ему давно выбросить прядь. Но он не сделал. Никогда не посмел бы сделать. Каждый флакон, простенькой формы, с простым ароматом, легкий, как сама Хюнкяр. За сорок лет их скопилось так много, что в ящиках не хватает места. На каждом небольшая бумажка с числами. Чтобы не забыть, какой и когда кончился. Чтобы не вспоминать конец той весны. Середину того лета.
Предпочитает не помнить ничего. Забыть. Но едва ли это ей удастся. Едва ли.. Если она до сих пор берет лишь эти духи. Ни один аромат не приняла, даже как подарок. Нет на ней и капли других. Вся жизнь наполнена лишь им. Вся жизнь оплетена прядью каштановых волос, с голубой лентой. Не спеши гасить свет, дорогая. Подожди еще. И так каждую ночь. Осталось немного и он войдет. Войдет ведь? И так каждый месяц. Всегда ведь приходил.. И так каждый год. Это было сорок лет назад, дорогая. Пойми, я прошу тебя, пойми это, пока не стало хуже. Он не придет. Никогда больше не придет. Ты. Больше. Никогда. Не. Увидишь. Его. Забудь, дорогая, прошу тебя..
И слезы. Который год подряд. В один и тот же час. Ведь он не пришел. Дверь не скрипит, так долго не смазывала ее, скрипит, как проклятая. Но вдруг. Вдруг она откроется в назначеный час, она услышит этот скрип. Услышит, и он придет. Не проронит ни слова, боясь отца. И как он только заходил внутрь? Обнимет. Так нежно, трепетно, боясь напугать, обидеть, разочаровать. Но он никогда ее не разочарует. Никогда. Пока она жива, всегда будет любить. Она живет, чтобы любить, но любя-она живет. И любовь ее ничто не способно потушить.
А свет все же гасит. Погружает комнату во мрак. Тушит свечу на комоде, задувая ее. Скрип. Открылась. И, он, вошел. Так виновато посмотрел. Но, так счастливо. Так радостно. Ее не нужно было искать, она всегда была Хюнкяр. Всегда была Яман. И всегда жила здесь. Но у него ушла целая вечность на поиски сокровища на втором этаже особняка. Вечность скитаний и лживых женщин. "Вечер, Хюнкяр" и глаза смотрят в глаза напротив. "Дорогой" и руки сами поднимаются, раскрывая объятия. В темноте. Кромешной темноте. Она медленно шагает к нему. Обнимает и растворяется в его аромате. Оказывается он тоже не изменился. Все тот же аромат, что сорок лет назад. Какие они скучные. Но от того не менее счастливые. Его руки держат ее в своем плену. Долгожданном для нее плену. Последнем плену.
Она хочет. Снова очень очень хочет. Его губы. Она их так любила. Со вкусом кофе. Свежесваренного кофе. И ее, медовые, сладкие-сладкие. И сладкий кофе с привкусом меда оказывается не так уж плох. Пожалуй никто и представить такого сочетания не мог, но они сами выбрали друг друга, сами. Горький и сладкий. Два берега, два стороны. Два разных вкуса.
Она стягивает его белый пиджак, кидая на пол. Что ему будет? Их губы соприкасаются при любом удобном моменте. А глаза закрыты. Она хочет насладиться этим. Хочет насладиться им. Ее халат плавно сползает с плеч. Они проходят и его и пиджак. Он придерживает ее, опуская на постель. Ладонь скользит вверх по бедру к талии, с каждым движением вызывая мурашки. А губы вновь не размыкаются. Они теряют вкус. Вкус губ, вкус жизни. Вкус наслаждения теряется тоже. Другая ладонь легла на живот, чувствуя, как шелковое платье прилипает к коже. Тянется выше, обхватывая грудь. Легкие движения, просто расслабляют ее. Просто вновь дают почувствовать его касания, его вкус, его запах. В последний раз.
Ушел. Ушел, тихонько закрыв за собой дверь. Как тем летом, когда весна закончилась. Как тогда, когда любовь разрушилась. Любовь пала. А они стали другими. Жизнь в особняке изменила ее в далеко не лучшую сторону. Сделала местами жестокой. Местами бессердечной. Но душа той Хюнкяр так и осталась с ней. Душа девушки, чьи волосы пахнут орехами.. До конца была в ней.
И средь белых простыней. Средь лучей солнца, которые пробивались меж штор. Среди подушек в белых тканях. Лежала женщина. Девушка. С волосами, что пахнут орехом. Улыбка с ее лица никуда не делась. Она осталась счастлива, вновь увидев его. В последний раз. Вкус ее губ потерялся. Ни меда, ни сахара. Ничего. Да и не нужен уже этот вкус, если ни с кем его не разделит. И, она уже не дышит. Больше не откроет глаз. А аромат духов впитала постель. Наконец пришел.
Девушка смеясь выбегает из особняка. В белом платье, повязанном голубой лентой. Босая, но улыбающаяся. Бежит, утопая в его объятиях снова. Он наконец забрал ее. Наконец услышал. Наконец пришел. И крики ужаса из особняка их не заботят. Холодное тело в постели к ним отношения боле не имеет. За молодыми людьми из особняка выплывают две фигуры. Они же. Но через сорок лет. Все завершилось. Они вновь вместе. Он наконец ее забрал. Не хотел оставлять. Но так вышло. И страданий ее вынести уже не мог. Она говорит с ним, говорит, не осознавая, что больше его нет. Она придумала его. И это вынести не может даже мертвый. Их поцелуй забрал медовый вкус. Забрал ее с собой. И две пары отдалялись от особняка дальше и дальше. Не оглядваясь, не сожалея. Они обретут покой рядом друг с другом.
Зима в середине осени подошла к концу. Их весна посреди лета больше не закончится. Никогда не закончится.
------------------
Если честно, то я уже не понимаю ничего. Все больше и больше мне кажется, что я пишу какой-то бред. Пусть это будет тут. Если вдруг кто-то захочет прочитать что-то, что я напишу - пишите в комментариях. Я выложу что-то из черновых. Я почти уверена, что сейчас все выглядит не так. И мой текст стал хуже. Почему? Ума не приложу. Смогу я исправить это? Не знаю. Но если я в ближайшем времени что-то выложу, не думаю, что это будет что-то особо наполненное смыслом.
Ваша, поехавшая Лампа👋