глава 12
Спустя пару дней. Кадзуха*
— Привет, Кадзуха. Как неделя?
— Быстрая. Как поезд, который мчится к чёрту на рога, — буркнул он и присел, закинув рюкзак на соседний стул.
— Кто в этом поезде машинист?
— Не я, точно, — он хмыкнул, убрал с лица выбившуюся прядь. — Я скорее... пассажир без билета.
Аяна улыбнулась и сделала заметку в блокноте.
— В прошлый раз ты говорил, что тебе трудно говорить. Что-то изменилось?
— Нет. Но иногда будто легче, когда кто-то отвечает. Даже если просто пишет.
— Ты снова был у доски?
Он кивнул и вытянул ноги вперёд.
— Я сначала подумал, что всё. Что на ту записку никто не ответит. А потом пришёл и увидел. Он написал.
— Хочешь прочитать вслух?
Кадзуха слегка потупился.
— «Я тоже не знаю, как. Но, наверное, если бы знал — всё равно молчал бы. Потому что страшно.» А потом ещё один ответ. Новый. Я его вчера прочитал.
Он на секунду прикрыл глаза.
— «Иногда страшно настолько, что кажется, лучше исчезнуть. Но всё же хочется, чтобы кто-то нашёл. Хоть один человек.»
— Что ты почувствовал?
— Что… я не один. Это впервые за долгое время, — он прикусил губу. — А ещё мне захотелось знать, кто это. Просто чтобы… просто знать.
— Почему?
— Потому что он понимает. Он знает, каково это. Как будто писал не чужой человек. Я не знаю, как объяснить. Это просто… ощущается.
— И ты хочешь узнать, кто он?
— Да. Я даже спросил у девочки на ресепшене, кто пишет, а она сказала, что всё анонимно. Но ты же знаешь. — Он посмотрел в упор. — Ты же, наверное, знаешь, кто это.
Аяна спокойно держала взгляд.
— Это терапевтическая доска. Я не имею права раскрывать личности, даже если знаю.
Кадзуха фыркнул.
— Хоть пол скажи. Это парень или девушка?
— А это так важно?
— Я... просто хочу представить, с кем говорю. — Он задумался. — Я долго думал, что это девушка. Почерк аккуратный. Слова — мягкие. А потом перечитал и понял, что не важно. Просто… кто-то слышит.
—Это парень. Если ты хочешь, ты можешь ему ответить снова.
— Я уже написал кое-что, — пробормотал Кадзуха и опустил взгляд. — Но я не прикрепил пока. Боюсь, что это прозвучит как «спасибо» или как жалость. А я не жалею его. Он… сильный. Я это чувствую. Даже через бумажку.
— Что ты написал?
— «Я не знаю, кто ты. Но ты пишешь честно. Это страшно, но я рад, что ты написал. Наверное, я бы хотел узнать тебя. Просто чтобы сказать — ты не один.»
— Очень искренне.
— Он должен знать, что он не пишет в пустоту.
— Думаешь, это поможет ему?
— Не знаю. Но мне помогло. Наверное, это и есть разговор. Не голосом, а чем-то другим. Как будто медленно, но впервые, появляется какой-то... контакт. Настоящий.
— Хочешь продолжать этот диалог?
— Хочу. Только, чёрт, — он усмехнулся и почесал затылок, — я до сих пор не понимаю, как это работает. Кто-то пишет, я пишу... а я ведь даже не знаю, как он выглядит. Где он. Может, мы в одной очереди стояли недавно.
Аяна чуть улыбнулась, но ничего не сказала.
— Можно я сегодня просто напишу и оставлю там? — спросил Кадзуха. — Без лишнего.
— Конечно. А если он снова ответит — мы это обсудим.
Он кивнул, встал и достал скомканный листок из кармана.
«Я не знаю, кто ты. Но ты пишешь честно. Это страшно, но я рад, что ты написал. Наверное, я бы хотел узнать тебя. Просто чтобы сказать — ты не один.»
Крепко прикрепил к доске. Задержал взгляд. Потом, молча, вышел из кабинета
***
Скарамучча пришёл на работу за пятнадцать минут до открытия. Он всегда так делал — не потому что был пунктуален, а потому что хотел успеть подготовить всё, пока в зале ещё не слышно шагов и не пахнет свежевыпеченным кексом и чужими духами.
Переодевшись в стандартную униформу — тёмный фартук с вышитым названием кафе и простую чёрную рубашку — он прошёл в баристарную зону, закрепил волосы хвостом и привычным жестом проверил, всё ли на месте. Шум пара, мерное постукивание темперов и лёгкий треск кофемолки были самыми уютными звуками утра. В этой работе был определённый ритм, почти музыкальный.
— Кофемашина греется, фильтры на месте, сиропы пополнены, — пробормотал он себе под нос, машинально открывая-закрывая ящики. — Пожалуйста, ни одного заказчика с семью изменениями латте.
Он не любил суету, но за стойкой преображался. Там, в своём уголке из металла, керамики и кофе, он чувствовал себя в порядке. Даже если на самом деле — нет.
Когда в двери звякнул первый колокольчик и зашёл молодой мужчина с ноутбуком наперевес, Скарамучча уже стоял, вытирая стойку.
— Доброе утро. Что будете? — спокойно и даже с лёгкой улыбкой.
— Капучино, средней обжарки. Без сиропов, — отозвался тот, уткнувшись в экран.
— Принято. Забирайте у стойки через минуту.
Всё происходило машинально: насыпать зерно, смолоть, утрамбовать, вставить холдер, включить пролив. Пока идёт экстракция — пара секунд на разогрев молока и сделать фирменную завитушку из пенки. Рука работала автоматически, мышцы помнили каждый жест.
— Ваш капучино. Сахар слева, крышки там же. Хорошего дня, — проговорил он с той самой деловой вежливостью, которую отрабатывал перед зеркалом.
За стойкой Скара улыбался чаще. Даже если наигранно. Он знал, как работает сервис — здесь платят не только за кофе, но и за атмосферу. Никому не нужен угрюмый бариста, которому всё наскучило. Хотя... чаще всего именно так он и чувствовал себя вне этих стен.
Он уже начал обслуживать нового посетителя — парня с заспанными глазами и явной «похмельной» тенью на лице, — когда взгляд зацепился за кого-то в зале. За столиком у окна сидел тот самый блондин. Тот, что таскал огромный пакет с продуктами. И которому он помог донести их до дома.
Скарамучча нахмурился, быстро закончил заказ, выдал бумажный стакан и вытер руки о фартук. Несколько секунд постоял, словно решая — подходить или нет. Но всё же вышел из-за стойки, поправив бейдж, и двинулся к столику.
Парень его не заметил сразу — уткнулся в телефон и что-то записывал в заметки. Или в мессенджере переписывался, кто знает.
— Эй, — Скара слегка постучал костяшками по деревянной поверхности стола. — Мы вроде встречались.
Блондин вскинул взгляд, слегка растерянный, но быстро сообразил.
— А, это вы... Ты, то есть. Бариста?
— На работе — да. Вне её — нет. — Он слабо усмехнулся и чуть наклонился к нему. — Всё нормально тогда донёс? Пакеты. А то выглядел так, будто надорвёшься.
— Да, всё донёс. Спасибо ещё раз, — Кадзуха на секунду смутился и отложил телефон. — Ты тогда ещё на ходу извинился раза три. Это было... неожиданно.
— У меня бывают порывы вежливости. Но исключительно под влиянием кофеина.
— Ага, — блондин хмыкнул. — А тут ты работаешь давно?
— Недавно. Кафе само только открылось. Меня взяли баристой, потому что я умею не ронять чашки. Вроде.
Он сел на край соседнего стула, облокотившись на спинку. Посетители рядом болтали, жужжала кофемолка, официантка с подносом проскользнула мимо — вся сцена была обычной, но внутри всё как будто сдвинулось. Что-то в этом парне было знакомым, хотя Скарамучча не мог понять — что именно.
— А ты просто мимо шёл? Или кофе здесь нравится?
— Решил заглянуть. Заведение новое, а дома пить уже надоело, — отозвался блондин, не глядя. — И кофе норм.
— Это ты ещё мой фильтр не пробовал. Почти гордость.
— Почти? — Кадзуха приподнял бровь.
— Потому что с молоком он как будто ломается. А с чёрным — слишком крепкий для большинства. Но если привыкнуть… — он пожал плечами. — Удар бодрости обеспечен.
— Значит, надо будет попробовать. Но не сегодня, — сказал блондин, и добавил чуть тише: — Голова итак гудит.
— Понял, — Скара кивнул и выпрямился. — Ладно. Увидимся. Если снова донести что — зови. Я теперь, считай, почти постоянный бариста.
— Подожди, — Кадзуха поднял глаза. — А можно... номер?
Тот замер на секунду, хмуро моргнул.
— Зачем?
— Ну... ты сказал "зови", если что, — парень чуть пожал плечами. — Вдруг снова понадобятся сильные руки. Или нормальный фильтр, — добавил с кривоватой полуулыбкой.
Скарамучча прищурился. Он не любил, когда его просят номер. Обычно — игнорировал или отвечал: «я не для записной книжки». Но сейчас что-то щёлкнуло.
— Хм. Телефон у тебя?
Кадзуха достал из кармана и разблокировал, протянул экран вперёд.
Скарамучча, по-прежнему чуть насупленно, вбил номер, подписав просто:
"С."
— Не вздумай звонить. Ненавижу, когда звонят.
— Не собирался, — Кадзуха слегка усмехнулся и убрал телефон. — Спасибо.
— Не за что, — буркнул темноволосый, уже поворачиваясь к стойке. — И фильтр я тебе не продам. Ещё не готов.
Он ушёл обратно, не оборачиваясь, но уголки губ едва заметно дрогнули.
Кадзуха остался сидеть с бумажным стаканом, слегка покачивая его в пальцах.
С.
Просто С.
Интересно.
--------------------------
Приветик
Как вам?
Сначало планировала написать чуток по-другому, но надеюсь так тоже неплохо. Извиняюсь что так долго меня не было, просто были экзамены и я вся как на нервах сидела и готовилась.
Желаю всем кто пишет экзамены сдать их на Отлично 💋
Всем пока 👋🏻