Глава 3
Кафе было почти пустым — идеальное место для драматичной отдушины. Амелия сидела за столиком, обхватив руками чашку, и глядела в кофе, как будто тот должен выдать ей ответы на все вопросы жизни.
— Он флиртует, Рита. Флиртует!
— И что, плохо флиртует? — Рита подняла бровь, отпивая свой латте.
— Ты не понимаешь! Он... он как те плохие мальчики из сериалов. С ухмылкой, самоуверенный. У него уверенность как парфюм — повсюду и душит.
— Уверенность — это не преступление, Ам. Особенно у такого лица, как у него.
— Ты на чьей стороне?!
Рита рассмеялась:
— На стороне здравого смысла. Ты бы видела, как ты бесишься. У тебя щеки розовые — это что, гнев или симпатия?
— Это бешенство! Он даже не спросил, хочу ли я! Он просто пришёл, заявил себя как "принц выпускного" и ушёл, как будто победил в споре с вселенной. А у него, между прочим, идеальные плечи! И он это знает!
— Значит, ты всё-таки заметила плечи...
— Я не слепая! — закатила глаза Амелия. — Но это не отменяет того, что он — заносчивый, самодовольный футболист.
— Ну да. Заносчивый, самодовольный... и горячий.
— Рита! — простонала Амелия. — Не подливай масла. Лучше скажи, как пережить этот вечер?
Рита пожала плечами:
— Просто будь собой. Ты же умеешь ставить на место. А если не поможет — наступи ему на ногу в танце. Случайно, конечно.
— Ага. Если переживу первую же улыбку. Потому что, клянусь, когда он улыбается — мир замедляется, и я начинаю терять мозги.
— Ну вот, началось...
— Что?
— Классическая стадия отрицания: "Он бесит", "У него идеальные плечи", "Я теряю мозги". Осталось только поцеловаться под луной.
Амелия шумно выдохнула:
— Лучше в стену.