5 месяцев счастья и вся жизнь депрессняк.

Это бы­ло прек­расное ут­ро. Не­бо го­лубое, сол­нце яр­ко све­тило, птич­ки пе­ли...Сплош­ная идил­лия. Ни ка­ких уг­роз на пу­ти не бы­ло. Но толь­ко ма­лень­кая туч­ка пред­ве­щала на­чало ура­гана...
Уго­раз­ди­ло же ме­ня имен­но се­год­ня прий­ти в JYP, что­бы по­видать­ся с па­поч­кой. Лад­но бы ещё мой отец был бы обыч­ным ме­нед­же­ром, ка­кой-ни­будь обыч­ной груп­пы, так нет. Он сам JYP...
- Па­па, ты сов­сем с ду­ба рух­нул, - ска­зала я, толь­ко вой­дя в ка­бинет.
- И те­бе доб­рый день, доч­ка, - отоз­вался мой, так на­зыва­емый отец.
- Доб­рым он был пят­надцать ми­нут на­зад!
- По­чему имен­но пят­надцать ми­нут на­зад?
- По­тому что имен­но пят­надцать ми­нут на­зад я сто­яла на ос­та­нов­ке и хо­тела по­ехать до­мой, но так как мой ав­то­бус опаз­ды­вал, а на го­ризон­те по­явил­ся тот, что от­прав­ля­ет­ся сю­да. И я по­дума­ла: «А не про­ведать ли мне па­пу».
- Ка­кая ты жес­то­кая. Пе­ре­еха­ла от бед­но­го ста­рика, так ещё и ви­деть­ся, не хо­чешь, - со вздо­хом стра­даль­ца ска­зал отец.
- Ес­ли бы ты не выт­во­рял по­доб­ную чушь, то ви­делись бы мы ча­ще, - ска­зала я, по­ложив на ра­бочий стол па­поч­ки лис­товку.
- Что это? - спро­сил изум­ленно этот «ста­рик».
- У те­бя скле­роз?
- Не ос­кор­бляй от­ца!
- Се­год­ня я за­хожу в агентство и ви­жу этот пла­кат, при­зыва­ющий по­горель­цев, по­селит­ся на мо­ей скром­ной жил­пло­щади.
- А! Это..., - яко­бы вспом­нив, от­ве­ча­ет мне этот «бед­ный ста­рик».
- Не прит­во­ряй­ся буд­то толь­ко вспом­нил.
- Я хо­тел со­об­щить те­бе ве­чером.
- А спро­сить мо­его раз­ре­шения ты не хо­тел?
- А за­чем его спра­шивать? - от­ве­ча­ет мне воп­ро­сом на воп­рос отец.
- Ну, хо­тя бы ра­ди при­личия, - го­ворю я это­му наг­ле­цу.
- Ту­ен, этот дом та­кой же мой, как и твой.
- Тог­да за­чем ты раз­ре­шил мне там жить? Тог­да, ког­да я хо­тела снять квар­ти­ру?
- Твои ва­ри­ан­ты квар­тир бы­ли ужас­ны. Тем бо­лее это не­надол­го, мак­си­мум на пять ме­сяцев, по­ка об­ще­житие не от­ре­мон­ти­ру­ют и они не пе­ре­едут, - ус­по­ка­ива­ет ме­ня отец, лас­ко­во пог­ла­живая по го­лове.
- А где я жить бу­ду? - уже сог­ла­ша­ясь, спра­шиваю я.
- С ни­ми.
- Лад­но, это ведь де­вуш­ки?
- Тут же наз­ва­ния групп на­писа­ны, - удив­ле­но вски­нув бровь, го­ворит отец всея агентства.
- Мне это ни о чем не го­ворит.
- О, Бо­же! На ко­го ос­та­ют­ся мои дет­ки!
- Пап, не при­дури­вай­ся! Я же го­вори­ла, что не со­бира­юсь за­нимать­ся тво­им биз­не­сом!
- Вот имен­но и что бу­дет с мо­ими дет­ка­ми!
- На­вер­но пой­дут в дру­гое агентство?
- Ту­ен, ты, в са­мом де­ле, жес­то­кая!
- Пап, так они де­вуш­ки? - про­пус­тив, его за­меча­ние, го­ворю я.
- Ко­неч­но, кра­сивые и сек­су­аль­ные де­вуш­ки.