День семнадцатый

Туманная дымка ползёт по притихшей равнине,
Мертвеет в усталом колодце живая вода,
Нехоженым берегом травы спускаются к тине,
Темнеют во мраке края небольшого пруда.

На ветхом заборе висит обессилевший ветер,
В сереющем воздухе медленно льётся тоска,
Светило встаёт потускневшей монетой рассвета,
Но в замершем мире лучиною тлеет закат.

Горбатая мельница высится чёрной горою,
Ржаная мука превращается в рыжую пыль,
Пустынное небо безвременьем землю укроет,
Последней фантазией станет недавняя быль.