11. То, о чём молчу.

я напишу роман на сотню глав о том, что ты мне снишься каждый вечер; твой грустный взгляд — как острая игла, твой нежный поцелуй — как залп картечи.

я нарисую бледное лицо, худые пальцы, родинки на теле, —

а ты мне грудь напичкаешь свинцом, и боль нас развенчает, да разделит.

в твоих глазах — осколки дальних звёзд, что сквозь года не блёкнут, не тускнеют. знай: эта страсть — до ужаса всерьёз, и вряд ли совладать смогу я с нею,

ведь твой наряд узорами пестрит, а руки пахнут розовым июлем; —

...но главное, — ты у меня внутри, как между рёбер

всаженная

п у л я.