Игра Вслепую

Кто такой рассказчик? Принято считать, что это тот человек, который ведёт повествование, тот, кто описывает все основные события в книге. Но понятие «рассказчика» очень субъективно. Им может быть как антагонист, так и протагонист. Рассказчик может вести повествование как от первого лица, так и от второго. Именно «нарратор» может переносить читателя в разные места, в разное время, в которых происходили или только будут происходить важные события.
Так что будет, если примерить на себя эту роль? Что, если именно Я стану рассказчиком? Смогу ли я менять события в своей жизни? Смогу ли я избавиться от этой судьбы, предназначенной мне с самого рождения? Смогу ли я закрыть этот порочный круг?
Навряд ли это можно сделать так просто. Всё-таки жизнь - не обычная книга. Жизнь - автор своей же книги, она придумывает героев, она создаёт, казалось бы, безвыходные ситуации, именно каждый день вычёркивает своих персонажей, заставляет их выйти из игры, как я заставил Мэй уйти из жизни Джоша. Мне было нужно это; в тот момент я был жизнью, я был автором чужой истории.
Но всё и всегда возвращается к нам сполна. Сегодня ты вычеркнул кого-то из чьей-то жизни, а завтра жизнь вычеркнет тебя. Я хотел умереть, но не мог. Жизнь стала для меня зависимостью, как героин становится для других. С одной стороны, ты хочешь всё это прекратить, а с другой - просто не можешь, так как знаешь, что без наркотика жизнь перестанет казаться такой интересной. Ну а в моем случае без наркотика я бы просто умер.
Странная закономерность.. Ты забираешь чужие жизни, чтобы продлить свою.
Поймай они меня, я бы прожил какое-то время в тюрьме, нашёл бы себе человека, который скоро должен выйти, и, вуаля, я был бы на свободе. И так бы повторялось из раза в раз, изо дня в день, из года в год, пока меня не прикончили бы на месте, посадив в одиночную камеру, где-нибудь на необитаемом острове, где нет никого, кроме меня.
Но они настолько тупые, что не могут сложить два плюс два. Я охочусь в этом штате, в этом округе уже больше ста двадцати лет, а они ещё ни разу никого не посадили, даже не арестовали по подозрению в серийных убийствах.
Я сидел, положив голову на колени, которые обнял руками в оконном проеме моего дома, и думал на тему того, как бы хорошо было поскорее закончить со всем этим. Мои волосы спадали прямо на ноги, ботинки и плащ. Они, как и вся одежда в принципе, валялись на полу. Да и какая разница, одетый я или нет? Все равно здесь никого нет, кроме меня и пары жалких крыс, все люди жили в нормальных домах, а умные люди даже не совались сюда, все знали, что здесь происходит что-то паранормальное.
Сидел я так ровно пять часов назад, когда я, ещё не поглотивший мать Джоша, ждал его, ждал пока он придёт, ждал, когда смогу сказать ему пару слов.
Можно было сказать, что у меня затяжная депрессия. Я хочу умереть каждый день, но не могу это сделать. Мне не хватает решимости, слишком много всего свалится на людей, когда они узнают, что убивало их на протяжение нескольких десятилетий.
И вот его фигура замаячила среди деревьев. Нужно было одеваться, нельзя чтобы Джош увидел меня голым.

***
Раздался оглушительный стук в дверь.
— Впустите меня!
Все молчали, а стук всё не замолкал.
— Впустите меня! У меня есть важная информация!
— И долго он ещё будет ломиться? - протирая глаза, спросил Саймон.
— Думаю, пока не поймёт, что дверь открывается в другую сторону. - зевая ответил Тедд.
— Я вижу, что вы находитесь там! У вас прозрачные стёкла! Вам от меня не спрятаться!
— Он серьезно такой тупой? Может открыть ему дверь? - с насмешкой произнёс Саймон.
— Похоже.. ты сиди, я открою. - Тедд встал и прошёл к двери, попутно открывая ее. - Прошу прощения, но дверь открывается в другую сторону.
Я застыл на месте от стыда. Всё это время, пока я думал, что они меня нарочно не пускали, дверь была отперта, только открывалась она в другую сторону.
— П..п..простите, - заикаясь произнёс я, - но у меня есть очень важная информация! Она о Сталкере! Я знаю, как его можно найти!
— Вы верно говорите о №900... - тихо произнёс Тедд, а затем ещё тише сказал, - Наконец-то у нас будет хоть какой-то прорыв в его деле.
— Извините, я не расслышал, могли бы Вы повторить то, что сказали?
— Да нет, это не важно. Пройдемте со мной.
Пока мы шли к приемной стойке, этот человек крикнул:
— У этого парнишки есть информация о №900, Саймон!
— Ого, - ответил тот, как услышал номер «900», - за столько лет, Тедд, мы ещё не получали ни единой новости от живого человека.
Значит его зовут Тедд...
— Парниш, а как тебе удалось то выжить? Обычно если кто-то встречается с №900, то от него не остается и живого места. И как тебя звать то?
— Джош... Джошуа Браун.
— Хорошо, Джош, расскажешь нам, что знаешь? - спросил Тедд, проходя за стойку.
— Если честно, я бы хотел поговорить с тем, кто возглавляет дело Сталкера... точнее №900, как вы его здесь называете.
— Да без «б» - ответил мне Саймон, а затем, обращаясь к Тедду, произнёс, - Редман ещё не уходил?
— Вроде нет, всё время торчит у себя в кабинете, разбирает старые дела №900. Боюсь, его может постигнуть такая же судьба, как и Старика.
— А что за старик? - поинтересовался я.
— Да ходят у нас в отделении слухи о неком старике, который всю свою жизнь посвятил №900; никто не знает его имени, никто никогда его не видел, но все о нем только и говорят. Поэтому мы зовём его просто - Старик. Никто не видел, чтобы он что-то ел или пил, никто даже не знает, где находится его кабинет, но слухов много. Говорят, что он почти поймал №900, но что-то пошло не так. Как говорится: «Не получилось, не фортануло» - поведал мне Саймон.
— Эй, мистер С, хватит уже о Старике, лучше сходи к Редману, думаю, он будет рад услышать хоть какие-то вести от ЖИВОГО человека.
— Живого человека? - переспросил я Тедда.
— Ну да... никому ещё не удавалось выжить после встречи с №900. Так что мистер Редман имеет дело только с трупами, а они, по всей видимости, особо много не поведают.
— Ладно, вы тут развлекайтесь, а я пошёл за Редманом. - усмехнулся Саймон.

***
— Расскажешь ещё раз? - он переспрашивал меня уже раз четвёртый, всё не мог поверить в то, что я говорил со Сталкером и остался жив.
— Да, конечно, мистер Редман, всё с самого начала?
— Да, всё с самого начала, а ещё зови меня просто Стюарт, хорошо?
— Как Вам угодно, Стюарт. - произнёс я, а затем начал свой рассказ с самого начала.
Сначала я рассказал о том, как обнаружил это заброшенное здание, затем о том, как впервые увидел его, Сталкера, точнее его тень. Рассказал про длинный чёрный плащ, рассказал про ужасающую улыбку, поведал о своих «живых снах», поведал о смерти Мэй, рассказал про все те странные вещи, которые происходили со мной за эти несколько дней, рассказал про инцидент с такси, о том, как сегодня я с ним поговорил.
— Он выглядел не особо старше меня; казалось, что ему лет девятнадцать. Кудрявые каштановые длинные волосы, собранные в пучок на затылке, карие глаза, курносый нос, чёрные высокие ботинки, чёрные джинсы и длинный чёрный плащ с капюшоном и такие же чёрные перчатки. Единственное, что он произнёс так это: «Я здесь, Джош, приятно познакомиться», а затем выпрыгнул в окно с высоты где-то шести-семи метров, а когда приземлился, то не издал ни единого звука. То есть, я даже не слышал того, как он приземлился. - таким образом, я закончил свой очередной рассказ.
— Значит, мы явно имеем дело не с одним человеком, а с целой группой...
— Вы в этом уверены?
— Конечно. В нашем округе эти убийства происходят уже на протяжении ста двадцати лет, а по Вашим рассказам №900 всего девятнадцатилетний парень. Возможно, это какая-то секта, а люди им нужны в качестве жертвоприношений, но всё же, будте впредь аккуратнее, он может вернуться за Вами.
Мы сидели в светлом кабинете, сплошь заваленном бумагами и папками с делами, пили кофе, разговаривали о Сталкере.
— Вы не против, если я сейчас кое-кого пробью по базе данных?
— Конечно, нет. Мне важно, чтобы этого человека поймали, я уверен, что ОН виноват в смерте моей близкой подруги.
Стюарт встал и подошёл к компьютеру. Какое-то время он ворошился в программах, а затем с явным ажиотажем воскликнул:
— Так я и знал!
— Вы его нашли?! - подскочил я от удивления.
— Похоже на то... Как минимум этот человек очень похож на того, кого Вы мне описали.
— Правда? - с детским недоумением произнёс я.
— Да.. Вам что-то говорит имя Джеймса Смита?