42. Только мы и эта война
[Сара]
Я не хотела его видеть снова.
Но хотеть — бесполезно.
Он нашёл меня через сутки.
Ночью.
В переулке, где даже воздух режет.
– Ты бежала три года, хватит.– сказал он, шаг за шагом сокращая дистанцию.
Я стояла на месте.
Не потому что сильная — потому что если двинусь, рухну.
– Я не бегала. Я выживала, – ответила я.
Взгляд — стальной.
Он близко.
Слишком близко.
– Ты могла вернуться, – его голос ниже, опаснее.
– После того, как ты не поверил? Потерял доверие? Смешно, Данте.
Трещины.
Горло горит.
Но я не дам ему власть надо мной.
– Мне сказали правду. Поздно, но сказали, – он не отводил взгляда.
– Поздно — это ключевое слово, – режу я в ответ.
Он улыбается.
Горько. Без радости.
– Тогда начнём заново? – шепчет он.
– ты убил нас, Данте, – холодно отвечаю я.
– Ты тоже, – признаёт он.
Пауза.
Ночь давит.
Но никто не делает шаг назад.
Эта война — только начинается.