Рассказ 6.«Симфония случайных встреч»
Это история о случайных встречах, которые могут изменить жизнь. Главный герой, Август, — молодой музыкант, который зарабатывает на жизнь, играя на гитаре на улицах. Его жизнь кажется серой и однообразной, пока он не встречает девушку по имени Люси на одном из своих выступлений в сквере.
Август сразу же влюбляется в Люси, но, потеряв её в толпе, начинает отчаянные поиски. Его поиски заканчиваются неудачей, и он возвращается домой, полный разочарования. Однако судьба преподносит ему неожиданный сюрприз: оказывается, что Люси живёт в квартире напротив.
Эта случайная встречастановится началом их отношений, наполненных музыкой, юмором и драмой. Историяпоказывает, как случайности могут привести к важным переменам в жизни и каклюбовь может изменить даже самые мрачные дни.
За окном уныло моросит дождь, размывая серые очертания города Луидона. Однокомнатная квартира на седьмом этаже — мой персональный бункер, тихий и неприметный, словно я сам. Кажется, жизнь замерла здесь, между обшарпанным коридором и скрипучим полом. Лишь редкий скрип двери нарушает эту созерцательную тишину.
Здесь, в полумраке, я провожу большую часть времени, утопая в свете монитора. Моя обитель – это жёлто-оранжевый диван, когда-то яркий, а теперь выцветший до неузнаваемости, с пледом в непонятных цветах. Пара тумбочек, видавший виды шкаф и стол с компьютером, у которого кресло давно просит о пощаде – его спинка сломана в неравном бою с моей ленью.
На кухне я редкий гость. Разве что заскочить за очередной банкой пива, чтобы хоть как-то приглушить шум в голове. Вчера я снова пытался обуздать свою гитару, сыграть ту самую песню, что крутится в мыслях уже неделю. Но каждый раз что-то ломается, срывается. И дело не в голосе, хотя вокальные данные у меня те ещё. Дело в настроении. Вернее, в его отсутствии. В итоге, я просто напился и вырубился, как убитый, даже не помню во сколько.
Ах да, меня зовут Август, полное имя Августин, и мне 22 года. Я гордый холостяк без постоянной работы, зарабатываю на жизнь, бренча на гитаре на улицах этого сонного городка. Мой рост – 162 сантиметра, что делает меня скорее компактным, чем высоким. Мои волосы – каштановые, а изюминка – гетерохромия: один глаз небесно-голубой, другой – тёмно-карий. Соседи считают меня фриком и шарахаются в коридоре, словно я прокажённый. Стиль в одежде простой: рваные тёмные джинсы с цепями, чёрная рубашка с коротким рукавом и чёрные кроссовки на платформе, чтобы казаться хоть немного выше.
Проснулся я пару часов назад, и, мягко говоря, не в лучшем расположении духа. Голова раскалывается, а в душе скребут кошки.
Звонок Дэниелу был последней надеждой на нормальный день.
– Алло, Дэниел, здорово! Слушай, я собираюсь через двадцать минут выдвигаться на наше место. Говорят, сегодня там какой-то фестиваль, квесты, всякая движуха. Может, срубим деньжат, поиграем наши хиты?
– Август, привет. Чувак, прости, сегодня никак. Обещал отцу помочь с его новой Хондой Спорт. Ты же знаешь, я не могу ему отказать.
– Понятно. Ладно, ничего, один сыграю. Освободишься – звони.
– Обязательно, брат. Всё, отец зовёт.
Чёртов Дэниел! С ним у меня было бы больше шансов сорвать куш. Если, конечно, вообще кто-то придёт слушать мои завывания.
Дэн – мой единственный близкий человек, мой якорь в этом бушующем море. Мои родители погибли в автокатастрофе, когда мне было восемнадцать. После этого почти все друзья исчезли, как дым, стоило мне отказаться от наследства. Там была сумма, от которой можно было бы безбедно существовать до конца дней. Но я хотел сам чего-то добиться в жизни, доказать, что я не просто богатенький сынок.
Дэниэль остался. Он единственный, кто был со мной не из-за денег. Он понимает меня, поддерживает, говорит правду в лицо, не боясь обидеть. Мы с ним как братья.
Этот балбес помешан на машинах. Ему, как и мне, 22 года, но он уже работает в автосервисе, тюнингует тачки богатеньким буратино. Ставит всякие примочки, типа глушилок для прослушки и невидимок от камер.
Что ж, раз Дэн не может, придётся выкручиваться самому. Надеваю свою обычную одежду, достаю свою шестиструнную подругу, тёмно-синюю гитару, которую я втайне зову "Фиамма" – в переводе с итальянского "Пламя". И направляюсь к своему любимому месту – скверу Белой розы.
Здесь всегда людно, но сегодня просто яблоку негде упасть. Не ожидал такого ажиотажа. Может, дождь всех согнал сюда? Как только я ступил на территорию сквера, сразу понял, что притянуло столько людей: множество игровых площадок, лавки с едой, аниматоры в костюмах оборотней, клоунов-убийц и Фредди Крюгеров.
Шумно, пахнет едой, но самое главное – нет музыки. Это радует. Значит, у меня будет шанс показать себя. Не знаю почему, но я жутко нервничаю. Не в моём это духе. Проталкиваюсь сквозь толпу к своей лавочке. Той самой, которую Дэн расписал граффити, будучи в стельку пьяным.
За лавочкой начинается небольшой лесок, создавая отличный фон для моего выступления. Не тороплюсь, осторожно расчехляю гитару, кладу чехол перед собой и начинаю настраивать "Фиамму", пытаясь поймать кураж.
Сижу так минут пять и замечаю, что всё больше людей останавливаются и бросают заинтересованные взгляды. Пора начинать. Беру первые аккорды и начинаю петь. Люди аплодируют после каждой песни, мой чехол быстро наполняется монетами и купюрами. Играю уже около часа и решаю, что пора заканчивать. Последнюю песню посвящаю не зрителям, а себе.
Она называется "Открой глаза". В ней поётся о человеке, который долго ищет своё счастье, везде: в городах, странах, мирах. Но забывает посмотреть вокруг. Счастье всегда было рядом. Нужно просто открыть глаза и увидеть его. Я играю её всем сердцем, с закрытыми глазами, вкладываю в неё всю свою душу.
Когда я заканчиваю, воцаряется тишина. Ни звука аплодисментов, ни топота ног, ни шёпота. Меня охватывает паника. Неужели я облажался? Хочу собрать вещи и убежать, но... Через мгновение раздаются хлопки. Тихие, но такие тёплые. Оглядываю толпу, и мой взгляд останавливается на девушке в правой части толпы.
Ей лет двадцать. У неё невероятно красивые волосы цвета дикой вишни, волнистые, почти кудри. Глаза, в которые я влюбляюсь с первого взгляда, похожи на два сапфира. Аккуратное личико, летнее платье цвета морской волны и белые босоножки, подчёркивающие её стройные ножки. На шее – кулон в виде волчьего клыка, на руке – татуировка в виде странного узора.
Она захлопала первой, и словно волна, аплодисменты подхватили другие. Но для меня мир сузился до неё. Я видел только её. Каждая клеточка моего существа пела дифирамбы её красоте. Мне казалось, прошла вечность, прежде чем я осознал, что смотрю в пустоту. Толпа всё ещё бушевала, но её образ растворился в ней, словно утренний туман.
"Нет, этого не может быть!" – пронеслось в моей голове. Подскочив с лавки, я лихорадочно начал укладывать гитару в чехол. Зачем? Я и сам не знал. Просто мне нужно было её найти. Увидеть еще раз эти глаза... сапфиры, в которых плескалось что-то такое... родное.
С гитарой за спиной я ринулся в толпу, словно безумец, потерявший рассудок. "Простите! Извините!" – выкрикивал я, протискиваясь сквозь аплодирующих зевак. Где она? Только что стояла здесь, озаряя всё вокруг своей улыбкой... и вот – исчезла.
Я бегал по скверу, как заведённый, минут двадцать, не меньше. Сердце колотилось, как сумасшедшее. "Ну где же ты?" – шептал я, чувствуя, как отчаяние начинает подкрадываться. Ещё десять минут бесплодных поисков, и злость начала брать верх. "Да кто она такая, в конце концов? Зачем я бегаю тут, как придурок?" – ворчал я себе под нос. Но ноги сами несли меня вперёд, надеясь на чудо.
После бесплодных поисков я решил сдаться и пойти домой, подсчитать свой скромный гонорар за сегодняшний день.
По дороге домой меня терзали мысли. Конечно же, о ней. О её взгляде, улыбке... О том, что я мог бы ей сказать, если бы нашёл её. У подъезда меня ждала "приятная" встреча. Из подъезда вышла баба Нэви, наша местная ведьма, жительница верхнего этажа, с которой у меня была особая "любовь". Что она там делает, остаётся только гадать.
Я глубоко вздохнул, готовясь к словесной перепалке.
– Добрый день, Нэви! Как поживаете? Как ваше... кхм... богатырское здоровье?
– Ах, чтоб тебя черти унесли, Август! Чего надо, привязался, как банный лист? Иди своей дорогой, нечего старушку доставать!
– Нэви, ну что вы такая злая, как цепной пёс? Я всего лишь поинтересовался вашим самочувствием. А вы огрызаетесь, как бультерьер, увидевший кошку!
– Пшёл вон, чтоб глаза мои тебя не видели, щенок плешивый!
– И вам не хворать, бабуля-Ягуля! – парировал я, стараясь не рассмеяться.
После этой "душевной" беседы я поспешил в свою обитель – серую, но такую уютную квартиру. Мигом взлетел по ступенькам, вызвал лифт и, пока тот спускался, проверил почтовый ящик. Счета за коммуналку и рекламные буклеты – ничего интересного.
Забрав только квитанции, я вошёл в лифт. Поднявшись на свой этаж, я побрёл по коридору, впервые обратив внимание на то, что все двери расположены строго напротив друг друга. "Никогда не замечал", – подумал я. В мыслях я подошёл к своей квартире, как вдруг дверь напротив распахнулась, чуть не припечатав меня к стене.
Только чудом я успел увернуться. Уже готовый излить свой гнев, я увидел... её. Ту самую девушку из сквера!
– Ой, простите! Я не знала, что кто-то идёт, – смущенно произнесла она, глядя на меня своими сапфировыми глазами. – Меня зовут Люси, а вас? – Август, – прошептал я, потеряв дар речи.
Однокомнатная квартира на седьмом этаже. Такая же серая и непримечательная, как и все остальные в этом доме. Словно здесь никто не живёт. Лишь иногда слышно, как открывается и закрывается входная дверь. Одинокие шаги по длинному обшарпанному коридору... И звук будильника, доносящийся из квартиры напротив. Из квартиры Люси.
