Игра
Они любили путешествовать автостопом.
Ездить от города к городу, мельком изучая его улицы, натощак выпивать дешёвый кофе, имея скудный багаж из пары толстовок и двух тонких кошельков. Оставаться на ночь, зарабатывать.
И снова стоять у лесополосы и ждать попутку. Смотреть в лица водителям, прокатывающим мимо...
И так каждый раз, и каждый раз по-новой.
Каждый раз это была лотерея. И она им нравилась.
Остановится ли водитель? Докуда довезёт? Заметит ли он что-нибудь? Сколько возьмёт за проезд?.. Эти вопросы оставались неизменны. Они давали хоть какую-то стабильность в их странной и нелепой жизни.
Глупой и непостоянной жизни.
Многое менялось, почти ничего не оставалось прежним. Одежда, города, чужие лица. Первый попавшийся хостел, дешёвый номер, одна лампочка на потолке...
И их извечный багаж, состоящий из двух рюкзаков и сумок. Он был неприкасаем и он был постоянным. Дарил новую жизнь и привлекал тревогу.
И он никогда не менялся.
Но неизменным оставалось ещё кое-что.
Холодный ужас, заставляющий всё крепче и сильней сжимать лямки рюкзака. Тревога, возникающая каждый раз, встречая в темноте машину...
Они бежали. По крайней мере, так многим могло показаться.
На самом же деле это была всего лишь игра.
Из которой они всегда выходили победителями.