Контракт чувств //Deepins

— Чёрт.

Опять пахнет гарью.

Я выскочила из комнаты в домашнем – футболка, хвост, носки разные, и направилась на кухню.

И что же я вижу?

Ваня.
Сковородка.
Яйца.
Дым.

Он в шортах, волосы в беспорядке, умыться явно не успел, стоит и ковыряет какую-то чёрную субстанцию, которая когда-то, возможно, была яичницей.

— Ты же обещал больше не готовить, - выдохнула я.
Он оглянулся.
— Ну а вдруг в этот раз сработает?

Я подошла ближе.
— Это не сработает. Это уже сгорело.
— Сгорело – не значит несъедобно.
— Сгорело – значит, мы все умрём.

Он рассмеялся.
— Тогда спасай, хозяйка.
— Ты снова вызываешь пожарную?

Я взяла его за локоть, отодвинула в сторону.
Он сдался без сопротивления, всё ещё ухмыляясь.

— Я, вообще-то, уже умею жарить омлет.
— Сколько раз?
— Один.
— Угу. А я один раз написала сочинение на пять – теперь я Пушкин?

Он фыркнул.
— Ты умеешь в утро накормить. Я в восторге.
— Ты в восторге, что не умер.

***

Через семь минут омлет был готов.
Я поставила тарелку на стол, присела рядом, взяла вилку, закинула себе кусочек – и остановилась.
— Только не смотри на меня так.
— Как?
— Как будто я чудо.
— А если ты и есть чудо?

Я закатила глаза.
— Ваня…
— Шучу.
— Лучше ешь.

***

После завтрака я собрала волосы повыше и пошла за полотенцем – душ звал меня.
Ровно в тот момент, когда я повернула в сторону ванной, из своей комнаты вышел Ваня.
С полотенцем.
И щеткой.

Мы замерли в коридоре.
— Серьёзно? - одновременно.
— Я первая встала.
— А я подумал раньше.
— Я уже с полотенцем.
— А я с мылом.
— Ваня, уступи.
— Мила, ты знаешь, что я джентльмен. Но душ это святое.

Мы переглянулись.
И одновременно сделали шаг к двери.

В результате – одновременный толчок, плечом в плечо, немного смеха, и моя попытка пронырнуть первой, но он поймал меня за талию.

— Так не честно.
— Я за честность. Но душ – мой.

Я посмотрела на него.
Он стоял близко. Слишком близко.
Руки ещё не убрал.
Глаза – зелёные. Глубокие. Чёрт, я их вижу слишком близко.

— Ладно, иди. Но ты должен мне кофе.
— Сделаю вид, что умею.

Пока он был в душе, я сидела на диване, обняв подушку.
Дом тихий.
И почему-то уютный.

Я не привыкла к такому.
Кто-то готовит рядом.
Кто-то спорит за душ.
Кто-то… называет тебя “Мила”.

Я всё ещё не могла понять, когда это стало нормой.
Когда он – стал привычкой.
Когда его присутствие – перестало раздражать.

Когда он стал… близким?

***

Вечером мы вместе смотрели глупую передачу.
Смеялись.
Он сидел на полу, прислонившись к дивану, я – на пледе рядом.

Иногда наши плечи касались.
Случайно.

Иногда он поворачивал голову и смотрел.
А я… делала вид, что не замечаю.
Потому что сердце в эти моменты билось чуть громче, чем нужно.

Я не влюблена.
Нет.
Просто… привыкаю.
Наверное.

Или… уже?

_____________
😨