Дом, который не спит
Дождь стучал по крыше автобуса, как будто кто-то снаружи пытался попасть внутрь. Алина сидела у окна, зажав в руках старый рюкзак, который давно потерял форму. Внутри всё сжималось от тревоги — городок, в который она направлялась, назывался Клыково. На карте он выглядел точкой среди пустоты.
Дом, куда она ехала, когда-то принадлежал её тётке Лидии — женщине, о которой в семье не говорили. Никогда. Мама однажды назвала её "проклятием", а потом резко сменила тему.
Теперь Алине некуда было идти. Родители погибли в автокатастрофе месяц назад. Опекунов не нашлось. Единственное, что осталось — письмо от нотариуса и ключ с ржавой биркой: Клыково, ул. Соловьиная, 3.
Автобус остановился на обочине, не доехав до конечной. Водитель обернулся:
— Дальше не еду. Там никто не живёт. Тебе туда?
Алина кивнула.
— Ну… удачи, — пробормотал он и закрыл за ней дверь.
Дом стоял в конце заросшей тропы. Деревья теснились к нему со всех сторон, как будто пытались спрятать его от мира. Фасад облезший, окна закрыты наглухо, а крыша провисла, будто устала держать вес прошлого.
Ключ заскрипел в замке, и дверь с тяжёлым стоном отворилась.
Запах. Он ударил сразу. Сырость, пыль и что-то ещё… медленно гниющее.
Алина включила фонарик. Внутри было темно, несмотря на ранний вечер. Шторы наглухо закрывали окна. Половицы стонали под её шагами. Стены были облеплены потемневшими фотографиями, будто следили за каждым движением.
В коридоре вдруг послышался скрип.
Она застыла.
— Есть тут кто? — тихо спросила она, зная, что не должно быть никого.
Ответа не было. Только тишина. И лёгкий, почти неслышный… шёпот.
Из стены.
Алина приблизилась, прижалась ухом к обоям.
"...пожалуйста... не просыпайся..." — прошелестело едва различимо.
Её отдёрнуло назад. Фонарик мигнул. Вдалеке — грохот, будто упала ваза. Или кто-то сбежал вверх по лестнице.
Она осталась одна внизу.
И вдруг поняла:
она уже не одна.