6
Ты вновь за текстом. Приятно.
Что же, представь, что ты на кухне.
На столе лежат листы, наброски твоих же персонажей.
Кончики пальцев холодные.
Где-то слышен шум телевизора. Политика. Или глупый фильм.
Ты сидишь перед ноутбуком и который раз перечитывая текст, стираешь до момента, что написал вчера. Вспоминаешь, как стонал в подушку и тяжело дыша, представлял любимого человека или персонажа.
Вдруг кто-то видел это? Ты всегда боишся этого.
Тяжело вздохнув, ты оставляешь ноут и уйдя к столу, ставишь чайник. Смотришь в окно и понимаешь, что надо бы выйти на улицу.
Вспоминаешь, как же было хорошо с друзьями, но сейчас ты не нужен им.
Отвернувшись, ты махнул головой, складывая руки на груди, грея их.
Почему-то в доме сегодня холодно.
Думаешь о том, что случилось и что же можно написать в книге, чтобы сюжет не ушёл вниз. Думаешь о том, чтобы удалить все и уйти, просто потому, что ты не знаешь, куда и как дальше.
В голове бегают мысли.