Пациент
Холодный скальпель на столе.
Больному небо не поможет.
Его душа уже во тьме,
А червяки уже под кожей.
Душе есть четкая цена
И выражает её гной.
Как ты ни ставь, но навсегда
Тебя запрячут под землёй.
И у того, кто до тебя
Вскрывал десятками таких,
Не дрогнет бледная рука,
Он отрезает твой язык
За идеалы и пороки,
Бросает в мусорный бочок.
"Очередные лжепророки!
И сколько принесут ещё?"
И к идеалам поднебесным
Летим, но лишь в один конец
И осыпаем градом лести
Властителей людских сердец.
Ни чести, принципа и слова!
Остался только суррогат.
Наша безглазая Айова
Стреляет в небо наугад.
Мы будем здесь заточены,
Пока в душе Макиавелли.
К культуре бешеной цены
И абсурдистской самоцели
У каждого своя дорога
И горький путь святой тоски:
У Сына - Виа Долороса,
А у людей - одни грехи.
Метод чувствует, наверное,
Что только пользуют его.
Житьё его - неволя сеток,
И безысходно естество.
Как правило, мертва идея.
И в страхе бьётся инструмент.
Несите срочно панацею,
Ведь скальпель тоже
пациент...