Л.Рубальская.
Сегодня кто-то продавал на перекрестке
Счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких
Платьев,
Среди усталых пыльных книг, средь кисточек и
Мела.
Оно лежало и на всех неверяще смотрело.
Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к
Прилавку.
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить,
Булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой
Мелочевке,
А счастье так просилось в дом, так робко и
Неловко.
Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,
Но "кто-то" мимо проходил и счастье замирало.
Темнело. Я брела домой. В карманах грея руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.
Я бы прошла, но вдруг задел молящий и
Печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто
Вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой
Витрины
Комочек маленький дрожал от горя и обиды.
Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой
Стуже,
Но,к сожалению, комок был никому не нужен.
- И сколько стоит?- голос мой дрожал от
Напряженья.
- Что?Это?- Это?- Да бери, оно-одни
Мученья!
Я бережно взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто, домой почти
Бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с
Морозных улиц,
И даже блики фонарей как будто улыбнулись...
И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся.
Нашелся все же человек, что счастьем не
Кидался.
Я принесла комочек в дом, и стало вдруг
Понятно,
Что никому его не дам, и не верну обратно.