эскапизм
полет. свободный полет — как касание ветра или последние лучи солнца, а дальше только темная ночь. это риск, словно грудью подставиться под дуло и кричать "стреляй", словно открыть детский дневник с потекшей ручкой и раскрыть все тайны. большой взрыв — и все застывает.
мысли путаются, тело больше не двигается и нет смысла пытаться что-то исправить. мрак сгущается, ночь наступает, только звезд уже не видно. небо как огромное отражение и ты, словно в зеркало, вглядываешься в плывущие мимо облака, пытаешься понять, кто ты и что ты.
получается? я ведь знаю, что нет. он сказал, что самое сложное в жизни — стать человеком. тем человеком, которого не нужно пытаться понять, потому что ты это ты. но что делать, если самый чужой для себя ты сам?
дождь. такой сильный, что цветы в отчаянии гнутся к земле и птицы не летают, но тебе нравится. тебе нравится чувствовать сотни холодных ударов раз за разом, пока ветер со свистом выносит из головы все мысли. и больше не нужно пытаться понять, больше не нужно винить и отрицать — ничего более не существует. есть только ты, дождь, ветер и пустота.
приятная пустота. словно большая комната, покрытая мраком. твоя спина вжимается в угол, лишь бы знать, что ты не один. и больше ничего не нужно. не нужно закрывать глаза, чтобы перестать видеть рисунки и мебель, не нужно ждать до ночи, чтобы дрейфовать в потоках тьмы.
взгляд, направленный вдаль. руки, опущенные вдоль. глаза, смотрящие на все и сквозь всего одновременно.
так побег ли это?