«Не могу без тебя. Даже если больно»
Ты не писала. Не звонила.
Но не спала ночами.
Каждое утро начиналось с его стримов в фоне.
Каждое утро ты себя убеждала, что всё — ты ушла.
Но ни одна терапия, ни пельмени с Каем, ни шутки Парадеевича — ничего не лечило.
Ты любила его. До дрожи. До злости. До тошноты.
И в какой-то момент — просто собралась и поехала.
Без звонка. Без плана.
На пороге его квартиры стояла ты — в очках, со смазанной тушью, с чемоданом.
Он открыл дверь.
И его сердце вылетело из груди.
Ты подняла глаза и спокойно сказала:
— Я вернулась. Только не делай вид, что ты не ждал.
Он не ответил.
Он просто обнял тебя.
Молча. Крепко. Как будто боялся, что ты снова исчезнешь.
⸻
Но всё не стало идеальным.
Вы были друг у друга в крови.
Любовь была — дикая, настоящая, и до боли нездоровая.
Вы ссорились. Кричали. Он хлопал дверьми, ты ломала кружки.
Он говорил:
— Я же извинился, Аврора, сколько можно?
А ты бросала:
— Проблема не в извинениях. А в том, что я до сих пор тебе не верю.
⸻
И только когда вы вдвоём притащились к психологу, всё начало двигаться.
Первые сессии были ад.
Ты плакала, он злился.
Но вы остались.
Месяц. Второй.
Потом что-то сдвинулось.
Ты научилась отпускать. Он — говорить.
Однажды вечером, когда вы лежали на полу и обсуждали, какая мороженка самая говённая — он сказал:
— Я так тебя люблю, что... если ты снова уйдёшь — я не выживу.
Ты улыбнулась.
— Не уйду. Но если ты опять обосрёшься — я врежу.
Он рассмеялся.
— Согласен.
⸻
На тусовке, в окружении всех — Саши, Каи, Иры, всех этих людей, что были с вами в хаосе — он встал.
И достал кольцо.
Ты залилась слезами, пока он говорил:
— Это не про идеальную любовь.
Это про нас.
Сумасшедших, больных, упрямых — но, блядь, живых.
Ты — мой дом.
Выходи за меня?
Ты ответила без пафоса:
— Ну конечно, идиот.
Все орали. Кая рыдала. Саша лил шампанское мимо бокала.
Ты — просто была счастлива.
⸻
Жили. Любили.
Без детей — пока что.
С концертами. С глупыми TikTok. С совместными стримами, где вы готовили какую-то хрень.
И вот... на одном стриме.
Вы смеялись.
Ты обсыпала его мукой.
Он шлёпал тебя по жопе прям в эфире.
Чат пищал. Сотни комментариев в секунду.
И вдруг — вибрация. Телефон.
Сообщение.
Ты глянула.
И твоя улыбка испарилась.
С экрана светились слова:
"Мне нужно сказать тебе правду. — Аня."
Твоя сестра.
Ты замерла.
Чат продолжал орать.
А у тебя внутри — ледяной провал.
— Всё окей? — спросил Гриша, подходя.
Ты только выдавила:
— Не знаю...
Ты сидела на подоконнике, с телефоном в руке.
Сообщение от Ани — твоей сестры, той самой, которая переспала с твоим парнем — горело на экране, как будто обжигало тебя.
"Мне нужно сказать тебе правду. Я хочу всё исправить."
"Я была в аду, Аврора. Прости."
Ты читала снова и снова, будто в голове билось:
"А надо ли вообще?"
Ты молчала.
Но ты ей ответила.
Ты ей ответила.
"Давай встретимся. Один раз. Без истерик."
⸻
Прошёл день.
Ты сидела на кухне, листала stories, и в этот момент в комнату зашёл Гриша.
Увидел, как ты переписываешься.
— Кто это? — спросил он спокойно, но голос уже звенел.
Ты не ответила сразу.
Он подошёл ближе.
Ты попыталась убрать телефон, но он уже увидел имя: Аня.
— Ты чё, ебанулась? — спокойно, без истерики. Но в голосе лёд.
— Я просто... Она хочет поговорить.
— Поговорить?! После всего?!
— Гриша, это моя сестра.
Он резко подошёл, выхватил твой телефон.
— Отдай! — крикнула ты.
— Нет, — он смотрел в экран, пролистывая переписку. — Ты сейчас ни о чём не думаешь.
— Ты не имеешь права!
— Я имею, если ты собираешься снова влезть в дерьмо.
Ты вскочила, толкнула его в грудь.
Он не отреагировал.
Стоял. С телефоном.
— Аврора, она разрушила нас.
— Ты разрушил нас. Не переводи стрелки.
— И я исправляю. Каждый день. А ты хочешь всё снова сломать.
Ты вырвала телефон, задыхаясь.
— Я просто хотела понять, зачем она это сделала. Хотела... закрыть это всё.
— Ты хочешь "понять"? Окей. А потом вы обниметесь, запишите совместный тикток и поедете к родителям в гости? Аврора, нет. Ты не та девочка. Ты — моя.
Он вдруг замолчал.
Ты тоже.
Он сел на диван, потер лицо.
Голос у него дрожал:
— Я тебя чуть не потерял. Я тебя не отпущу. Ни твоей семье, ни прошлому, ни этой предательнице.
— Я не возвращаюсь к ней, Гриша. Я просто хочу жить, не бегая от теней.
Вы сидели в тишине.
Ты с телефоном. Он — с лицом, уткнутым в ладони.
⸻
Ты набрала сообщение.
"Прости. Я не готова. Пока не могу."
Удалить?
Нет.
Отправить.
Ты положила телефон на стол.
Села рядом с Гришей.
Он обнял тебя молча.
Крепко.
Без слов.
Вы просто сидели.
Вдвоём.
Уставшие, но рядом.