Автор

Бездарный писарь за пером,
Всё пишет повесть про себя.
Ушедши муза за вином,
Лелеет автора, любя.
В потугах изменить геном
И красной рифмы не щадя,
Определил себя в дурдом,
Теряя в текстах слово 'Я'.
И этот стих пишу тайком,
Не вижу в людях я себя,
Таким ужасным мудаком.
Всё мысли в голове крутя,
Хотел сказать лишь пару слов:
Как скоротечен же наш век,
Как ходит много дураков,
Как жить сейчас без ипотек,
Как грязен опыт городов,
Как риск правдает человек,
Как верить в чушь сие миров,
Как всё уйдёт в забвенный век.