Моя душа погибает от некроза.

Он всё такой же занятой,
В пять утра подъем,
В семь уже ушел.
Я с ним по вечерам,
Учу уроки под покровом темной ночи,
Пинаю ручку, грызу я тетрадь.
А он упорно учит,
Учит, что бы завтра что-то там сдать.
Сидит всё с халатом, гладит и парит,
Потом на тремпель, и в шкафчик свой ставит.
Сидит, кому-то там пишет,
А я на коленках, чтоб сним быть поближе.
Ложиться он спать, а я сразу за ним,
Трусь об его теплую руку возле стены.
Только прилег я у головы, и вот опять,
Будильник. Пять утра. Пора вставать.