🖋️ Глава 13 - Если ты его знала... зачем вернулась ко мне?
Она стоит в проёме, словно тень из прошлого.
Серебро в волосах, кожа как ледяной фарфор, и этот взгляд -
не прощает.
Иллара.
- Артём, - её голос всё такой же ровный, будто по лезвию. - Ты изменился.
- Ты - нет.
Артём делает шаг.
- Иллара, не сейчас.
Она смотрит на него, как будто между ними - всё ещё незавершённое.
- "Не сейчас"? Как мило.
- Я не знал, что ты жива, - шепчет он.
- А ты знал, как быстро забудешь.
Я чувствую, как внутри меня начинает кипеть.
Я не понимаю, что между ними, но вижу:
она знает его. Глубоко. Лично.
- Сколько времени вы были вместе? - спрашиваю.
- Аня, - говорит он.
- Пусть ответит.
- Год. Почти.
Тишина.
Внутри меня - разлом.
Он был мой.
Моё спасение.
Моё тело, мой бог, мой мужчина.
А теперь - чья-то бывшая тень.
- Ты меня оставил, Артём, - её голос не дрожит. - Ты не помнишь, но ты сбежал, и оставил меня в огне.
- Я...
- А потом ты нашёл её. Забрал.
- Я никого не забирал!
Я смотрю на Артёма.
Он молчит.
И это - хуже любого ответа.
- Значит, ты был со мной, а потом... с ней, - Иллара подходит ко мне, почти в упор. - Сначала мы делили страх. А теперь - ты делишься им?
Я влетаю в её личное пространство.
- Он не вещь. И не трофей.
- Но ты боишься, да? Боишься, что я всё ещё держу его под кожей.
А я боюсь. Потому что она не врет.
Вечером я лежу спиной к Артёму.
Он молчит, но я чувствую - он хочет сказать.
И не может.
Моя рука дрожит.
Почему же страсть так быстро может превратиться в сомнение?
- Ты был с ней? Всерьёз? - шепчу.
- Да.
- А теперь - со мной?
- Ты не замена.
- Тогда почему я чувствую себя как... вторая?
Он поворачивает меня к себе.
Его губы - нежные, руки - трепещущие.
Он целует меня в шею, но мне не хватает.
- Докажи, - шепчу. - Что ты здесь. Что я - не просто тело после неё.
Он входит в меня.
Медленно. Но не с прежней страстью.
А с... виной.
И это - хуже холода.
Хуже правды.
Потому что я чувствую: он - со мной.
Но часть его - осталась в прошлом.
огда я засыпаю, Иллара стоит у двери.
Наблюдает.
- Он будет моим снова.
- Попробуй, - шепчу сквозь сон.
И вижу:
её глаза не гневаются.
Они - жалеют.