Понарошку

- Шаст, сука, не туда! - выкрикнул Дима, когда я собирался высыпать муку в миску.

- Да ты заебал! Сам готовь! - возмутился я.

- Антон, в рецепте написано, что подготовка занимает семь минут... ТАК ХУЛИ МЫ ПОЛ ЧАСА РАЗБИВАЛИ ЯЙЦО ЕБУЧЕЕ? Я САМ ЭТО ДВА ГОДА ДЕЛАТЬ БУДУ! - начал кричать Поз.

- Фууух... - выдохнул я, пытаясь не сорваться на друга. - Куда сыпать?

- Пустую миску возьми.

Спустя десять минут и дохуя страданий мы запихнули недо-торт в духовку, откидываясь на диван.

- А че там для крема надо? - спросил я, обнимая подушку руками.

- Масло, сахар, сли... Блять.

- Что? - я приподнял голову, смотря на Поза.

- У нас сливок нет.

- Бляяяяяяять. - я ударил себя рукой по лицу, поражаясь еб... некомпетентности моего товарища.  - Какие нужны? - спросил я, вставая с дивана и направляясь в коридор.

- Тридцать процентов. Две пачки. Шаст, таких как ты в рай надо.

- Ой, ебало завали. - я накинул капюшон и вышел из квартиры, идя в ближайший супермаркет.

Я уже две минуты искал молочный отдел, так как магазин оказался просто огромным. Да я уже даже нашел пилу, косметику, насос, но не сливки. Идя по уже хуй пойми какому по счету отделу, я засмотрелся на идеально расставленные по цвету банки энергетиков, потянув руку в карман за телефоном, чтобы сфоткать. Ну люблю я красивые вещи, да. Но хуй там плавал. Я врезался в какого-то дядьку, поскользнулся, по рефлексу схватившись за его толстовку и мы вдвоем упали на пол.

- Простите, простите, простите... - начал извиняться я, зажмурившись.

- Сука, Шастун! - услышал я знакомый голос, и открыл глаза, смотря на знакомые волосы. Не показалось. - Ты когда научишься хоть что-то аккуратно делать? - Попов перевернулся, нависая надо мной и грозно смотря.

- Прости пожалуйста, Арс, я правда не хотел, я просто... - быстро начал оправдываться я, боясь что Арсений разозлиться.

- Эй, успокойся. - нежно сказал он, кладя руку мне на плечо. - Все в порядке, Тош. Вставай. - парень мило улыбнулся, поднимаясь и помогая мне. - И что ты делаешь в магазине ночью? Темно уже.

- Мне сливки нужны. Мы с Позом торт печем.

- Сливки? Шаст, это отдел напитков, тут сливок нет.

- Так я и ищу молочный отдел, но они же, блять, расставили все как для долбоебов! - начал возмущаться я, размахивая руками.

- Какой же ты дурной... - пробубнел Попов себе под нос. - Пошли. - он взял меня за запястье, и схватив с полки банку колы, повел куда-то. - Какие нужны? - спросил он, когда мы подошли к огромному холодильнику.

- Тридцать процентов. - мы начали искать глазами нужную коробочку, но безуспешно.

- Или я слепой, или таких нет. - спустя пару минут  поисков сказал Арсений. - Ну возьми двадцать пять  или тридцать пять. Не думаю что разница большая.

- Не, я лучше Позу позвоню, а то он меня прибьет. - я быстро вытащил телефон из кармана, набирая нужный контакт. - Дим, а тут нету тридцатипроцентных. Лучше двадцать пять или тридцать пять взять?

- Шаст... - выдохнул Позов на другом конце трубки. - Что ты, надеешься, чтоб я сказал? Мне, сука, откуда знать? Я как и ты первый раз торт делаю, возьми любые и пиздуй... - я нажал кнопку сброса, получив ответ, и не желая выслушивать крики друга дальше.

- Он сказал любые.

- Понял. Сколько пачек? - спросил Арс, потянувшись к коробке сливок.

- Две. - коротко ответил я, но Попов почему-то замер, медленно поворачивая голову на меня.

- Шаст... А если взять... Двадцать пять... И тридцать пять... И смешать их.... То получится тридцать? - задумчиво сказал парень, делая паузу после почти каждого слова.

- Ну... - я поднял взгляд вверх, задумавшись. - Наверное. - после сложнейших математических подчетов в моей голове сказал я.

- Пиздец мы гении, Тох! - почти выкрикнул Арсений, беря с полки две разные пачки. - Нам надо Нобелевскую премию за такое!

- Не говори. - улыбнулся я, беря сливки из рук великого математика.

- Еще что-то надо? - я отрицательно замотал головой. - Тогда идем на кассу.

- Ты реально пёрся в этот магазин десять минут только ради колы? - спросил я, увидев одинокую банку в руке Арса.

- Вообще-то нет. Еще за дошиком. - парень направился вперед, а я поплелся за ним.

- Тебя дома не кормят чтоли?- пошутил я.

- Можно и так сказать. -  видимо, Арсению моя шутка не очень зашла. Молодец, Антон! Дошутился, блять.

- Давай я тебя накормлю. - попытался я разъяснить обстановку.

- Шаст, ты сливки выбрать не можешь, накормит он меня. - парень улыбнулся уголками губ и я успокоился, поняв что не обидел его. Наверное.

- Вы меня недооцениваете, Арсений Сергеевич. - стоп, а хули я вообще помню его отчество?

- Ну раз так, Антон Андреевич... - а он мое? - Удивите меня. - Арс взял с полки пачку доширака, даже не переставая идти.

- Хочешь я тебе ужин приготовлю? - я уже пожалел о предложенном. Пиком моих кулинарных возможностей были макароны с кетчупом. Нет, ну тоже не плохо.

- Ой какой ты у меня заботливый. - сарказмом ответил Попов, начав сюсюкаться.

Мы дошли до кассы, Арс кинул на нее свой «ужин бомжа», а я поставил две всратые коробочки немного подальше. Когда кассирша начала пробивать покупки парня, он схватил сливки и поставил их к себе.

- А... - не успел я возмутиться, как женщина пробила и их. Скорость русских кассирш поражает.

- Еще что-то? - спросила она.

Так, а почему бы не...

- Да. - сказал я, ловя недоумевший взгляд друга на себе. - Можно еще пачку... - я начал рассматривать шкафчик с сигаретами, ища хоть какие-то, которые знаю.

- Презервативов. - вдруг спизданул Попов, видимо сразу же пожалев об этом. Я опустил на него глаза, которые у меня чуть не выпали от ахуя. - Пожалуйста. - попытался он разгладить ситуацию. Кассирша осмотрела нас обоих, затем хихикнула, открывая прозрачную дверцу.

- Вам какие? - спросила она, и Арс посмотрел на меня, взглядом прося спасти его. - Обычные или фруктовые?

- Фруктовые... - неуверенно сказал я, пытаясь не заржать из-за выражения лица друга.

- Три штуки хватит?

- Ага. - ответил я и Арсений начал тихо смеяться, пряча лицо в руках. Я тоже не сдержался, но успел накрыть рот ладонью.

Попов оплатил все, и мы быстрее направились нахуй из магазина, уже свободно смеясь.

- И что ты будешь делать с презиками? - спросил я, все еще улыбаясь.

- А тебя ебёт? Ой... - мы опять рассмеялись, поняв двусмысленность этой фразы.

- Ну как раз меня да. - через смех пробубнел я. - Ладно, я пойду, а то от Димы достанется. - когда мы угомонились сказал я. - Спасибо за сливки.

- Да не за что. - парень улыбнулся, а я уже начал медленно шагать назад. - Шаст... А что насчёт ужина?

- Ну... А... Что... - попытался выкрутиться я. Помнит же, тварь.

- Завтра в пять у меня? - я кивнул. - Договорились. Пока.

- Удачи.

***

- Антон, ты где ходишь? - сразу начал кричать Дима, когда я зашел в квартиру.

- Я Арса встретил.

- Пиздец ты в роль вжился конечно. - я лишь закатил глаза, проигнорировав друга. - Пошли, крем надо готовить.

- Поз, а не легче было просто купить торт? - спросил я, заливая сливки в миску.

- Ну это же типа с любовью... А ты сможешь сверху что-то нарисовать?

- Что, прости? - удивился я.

- Ну ты же у нас художник. Нарисуешь что-то шоколадом на торте. - Дима положил руки на стол, подпирая ими голову.

- Я попробую.

За следующих пол часа мы успели: доделать крем, достать торт из духовки, обжечься, разрезать торт на коржи, порезаться, совместить все это и растопить шоколад.

- И что тебе нарисовать? - спросил я, держа в руках рукав с горячей коричневой жижей.

- Михайлова.

- Что?! - выкрикнул я, надеясь что мне послышалось.

- Ну, моя мама любит Михайлова, поэтому прикольно бы было нарисовать его на торте. - начал объяснять Дима.

- Поз, по твоему я смогу нарисовать бородатого деда каким-то говном в тюбике?

- Ну Шаааааст, хотя бы попробуй. - смотря на меня щенячьими глазами попросил друг.

- Ну хоть фотку покажи его. - вздохнул я.

Позов быстро нашел в Гугле рандомную фотку Михайлова, и работа закипела. Я очень старался, но было неудобно, и выходило, если честно, не очень. Скорее было похоже на обезьяну.

- Готово! - спустя несколько минут крикнул я, откидывая рукав с шоколадом на стол.

- Может подпишем, что это Михайлов? - предложил мой лучший друг, рассматривая мое творение.

- Нахуя?

- А если она подумает, что мы ей на торт ебанули какого-то грузинского таксиста? - рассмеялся Поз.

- Ой, иди нахуй. - я подхватил его смех, смотря на торт и все больше видя в нем таксиста.