Глава 7 - «Он - не мой тип. Совсем. Наверное»
от лица Лилии
На следующий день я пришла в библиотеку не потому, что умирала от желания читать. Просто… в общих залах было слишком шумно, а у меня болела голова и не было сил играть в социальную вежливость.
Библиотека была почти пустой. Только шелест страниц, лёгкие шаги и запах пыли, смешанный с чем-то ванильным — возможно, из какого-то чьего-то шарфа, забытого на спинке кресла.
Я уселась за стол у окна, достала тетрадь, и, пока писала, заметила движение сбоку.
Шум, шепот, женский смех.
Я машинально обернулась.
И чуть не уронила ручку.
Он.
Опять он.
Тот самый парень из автомата.
Хмурый, холодный, остроугольный, как будто вырезанный из теней.
И рядом с ним — девушка. Очень эффектная: тёмные губы, обтягивающее платье, длинные ногти, волосы, как из рекламы. Она села к нему на колени прямо на диван у дальней стены и прижалась.
Том что-то шепнул ей на ухо. Она рассмеялась и поцеловала его.
Я отвела взгляд.
Не потому что мне было интересно.
А потому что… раздражало.
Он был типичным. Богатым. Самоуверенным. Из тех, кто привык к вниманию и не просит прощения. Его вещи — дорогие. Его манера держаться — как у звезды.
Даже поцелуй у него выглядел… рассчитанным.
Будто он играл роль. Или показывал спектакль.
И всё же — я снова посмотрела.
На секунду.
Именно в этот момент он поднял взгляд.
И встретился со мной.
Только на пару секунд.
Но мне хватило, чтобы понять: он видел, что я смотрю.
Я резко опустила глаза и принялась лихорадочно писать что-то в тетради. Хоть что-нибудь. Хоть список продуктов.
«Не смотреть. Не думать. Он не твой тип. Совсем. Наверное.»
Через пару минут я решила уйти. Просто… сбежать, пока он не подошёл. Но, конечно, по закону подлости, когда я проходила мимо книжной полки, он встал — и оказался прямо передо мной.
— Привет снова, — сказал он, чуть склонив голову. — Ты всё ещё считаешь, что я хам?
Я вздохнула.
— А ты всё ещё ведёшь себя как один?
Он усмехнулся.
— Не могу винить тебя. Просто… у тебя интересная манера наблюдать за людьми.
— А у тебя — выставлять напоказ.
Он чуть подался вперёд, как будто что-то хотел добавить. Но замолчал.
Потом сказал:
— Ты из тех, кто думает, что уже понял людей. А я — из тех, кого так просто не раскроешь.
— Я вообще не пытаюсь. Поверь.
Он кивнул.
— Вот и отлично.
Он уже разворачивался, но добавил:
— Девочка, с которой я был, не имеет значения. Если ты вдруг об этом подумала.
Я замерла.
— А я не думала.
— Тогда зачем дважды смотрела?
Я почувствовала, как щёки вспыхнули. Хотелось его ударить и поцеловать одновременно. (Нет. Стоп. Откуда вообще это пришло?!)
— Ты себе льстишь.
— Знаю. Привычка.
Он отошёл. Спокойно. Легко. Как будто вся сцена — просто ещё один день в его жизни.
А я стояла, как дура, среди полок, и в голове стучало:
«Он меня бесит. Он. Меня. Бесит.»
Но сердце билось чуть быстрее.
Вечером я сидела в пижаме, запеленавшись в плед, и писала в блокноте:
«Том. Громкий. Дерзкий. Уверенный.
А я — не его аудитория.
И он — точно не мой герой.
Но почему-то я помню, как он смотрел.
Не вульгарно. Не притворно.
Просто — видел.
И это страшнее всего.»
Я зевнула. Голова гудела — не от учёбы, а от мыслей.
От слишком внимательных глаз, от его слов, от своих же реакций.
Скинула плед, прошла в ванную.
Усталая, будто провела марафон среди эмоций, а не по улицам Берлина.
Смыла косметику, заплела волосы в небрежную косу, натянула мягкую футболку и шорты.
Пижама была из тех, что пахла домом.
Я забралась в постель, свернулась на бок, уткнулась носом в подушку.
Лампа погасла.
Но в темноте снова всплыл его голос:
«Если ты вдруг об этом подумала…»
И мой.
«Ты себе льстишь.»
Я усмехнулась в темноте.
— Урод, — шепнула я в подушку. — Слишком красивый урод.
И только потом уснула. Не сразу. Но с ощущением, что этот день был не таким уж обычным.