Глава 7-1

«Три недели, — думал Грей. — Три проклятые недели, а я до сих пор не могу выкинуть из головы эту женщину».
Он смотрел на приближающийся к нему мяч, словно это было живое существо, к тому же вооруженное ножом. Поставив перед ним ракетку, Грей со страшной силой отбил мяч в стену. Отрикошетив от нее, мяч на обратном пути чуть не угодил партнеру Грея в грудь.
Шон О'Бэнион — воротила с Уолл-стрит и отнюдь не маменькин сынок, даже в День Матери, — двинулся на Грея, словно танк.
— Проклятье! Мне уже четвертый раз приходится нырять, чтобы ты в меня не попал!
Когда этот здоровяк подошел настолько близко, что уткнулся грудью в грудь Грея, никому не составило бы труда разглядеть в нем бывшего головореза из Южного Бостона. Если бы у Грея возникло желание подраться, вместо того чтобы культурно поиграть — чем они, надо полагать, занимались, — его приятель готов был предоставить ему эту возможность. Прямо сейчас. На площадке для сквоша в элитном «Конгресс-клубе».
— Что, черт побери, с тобой происходит, Беннет?
Да уж. С чего бы начать.
Грей выругался.
— Извини. Хотелось подчистить кое-какие хвосты. Не получается.
Он мог бы и догадаться, что игра в сквош вряд ли поможет. Возможность погонять маленький мячик не избавит от трехнедельной бессонницы, вызванной сексуальной неудовлетворенностью, от трехнедельной пытки жаркими видениями, от трехнедельной тоски по женщине, по которой он не должен был тосковать.