Глаза

Последнее время я вижу их повсюду. Глаза. Синие. 

Они смотрят на меня из самого темного угла комнаты. Непрерывно сверлят взглядом из серо-черной толпы. Наблюдают откуда-то сверху. С неба. Я их чувствую. Почти вижу. Если всмотреться, можно разглядеть неподвижные зрачки. А радужки не видно. Она сливается с небесной высью. 

Глаза. Синие. В моем сознании они почему-то неразрывно связанны с высоким голосом. Если ангелы существуют, то у них такие же голоса. И глаза. Синие. 

В этих глазах мудрость. Настоящая. Та, которая бывает только у детей. Наивная, чистая мудрость, ещё не разбавленная озлобленностью долгой жизни. 

А еще в невообразимой синеве затаилось безумие. Тоже настоящее. То, которое присуще всем творцам. Безумие, всегда готовое выплеснуться из черноты зрачка в нечто материальное или не очень. 

Глаза. Синие. Ждут. Они не лгут. Никогда. Они обещают. 

Он скоро придет за мной. Тот, чьи глаза - синие. Совсем скоро. Он заберёт меня. Куда? Неважно. Только бы увидеть эти глаза. Синие. 

...Говорят, у ангела смерти Азраэля красивые глаза. Синие. Как небо...