'я читал много книг, но тебя я прочесть не смог'
я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
я писал много строк, но тебе написать не нельзя.
просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
независимой тенью, сквозь строчки мои скользя.
я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
рисовал твои руки на жёлтых страницах книг...
и ужасно боялся нечаянно потерять,
эту хрупкую связь, возникающую на миг.
снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
получалось лишь имя, звучащее, как табу.
видео формулу счастья настиг провал,
ибо счастья мое умещалось в цепочке букв.
я любил тебя? боже, конечно же, я любил.
но не так, как народ любит музыку и вино.
если я был - ранением, ты была - белый бинт
между жизнью и смертью - связующее звено.
и от это любви можно было сойти с ума.
от себя самого навсегда совершить побег.
и я дал себе слово: за месяц создать роман,
где не будет ни строчки, написанной о тебе.
я творил день за днём, я писал обо всем подряд,
мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
так прошло сорок дней. И однажды под вечер я,
окончательно понял: роман, наконец, готов.
но, когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
ведь на каждой странице, исписанной от и до,
было имя твое, повторенное сотни раз.