глава 1.1 - О прошлом
Я помню, как стоял здесь, на этом самом месте.
Помню, как глядел в пустоту сквозь собственное отражение. Помню, как разбитый на миллиарды мелких и острых осколков, я стоял и смотрел на то, что осталось от прошлого меня, пятнадцатилетнего Криса Римэри.
Я был сломлен. Но больше не плакал.
Не позволял никому видеть моих слёз. И больше никому не давал прикоснутся к своей израненной душе. К своему неправильному сломанному сердцу.
Огненно рыжие кудри, некогда доходившие мне до лопаток, висящие сейчас грязными патлами, алая кровь, засосы и укусы, глубокие шрамы на ногах, руках и животе.
Всё это я.
Плод насилия, несправедливости и страха. Плод надежды, веры и боли.
Пятнадцатилетний Кристиан Римэри.
Опираясь на холодную керамическую раковину правой рукой, левой я хватаюсь за лезвие. Крепко и надёжно.
Без страха и каких-либо эмоций. Я ввожу его в кожу. Нарочито медленно вывожу кривые, извивающиеся из-за дрожащих рук линии.
В висках мерзко пульсирует.
А сердце , по ощущениям , почти не бьётся.
Я твержу себе одно и то же : "Мне больше не больно."
" Мне больше не страшно ..."
Я слышу шаги. Громкие. Быстрые и тяжёлые.
Чувствую, как земля начинает уходить из под подкосившихся ног.
Вижу, как ручка двери медленно опускается вниз и... Она открывается.
Я снова не запер дверь...
С мерзким скрипом, режущим слух, в комнату просачивается не менее мерзкий, знакомый до тошноты запах перегара.
Отец смотрит на меня сверху вниз, изучающе,...злобно . Ощупывая каждый миллиметр моего изуродованного тела. Болезненный ком медленно подступает к горлу.
Я поспешно делаю два шага назад. Упираюсь в ванную кровоточащей правой рукой. Лезвие выскакивает из дрожащей левой и с тихим скрежетом падает на кафельный пол.
Он подходит ближе и медленно наклоняется, поднимая тонкий листочек метала...
Я стараюсь не проявлять никаких эмоций, но внутри я уже готов стоять перед ним на коленях , умоляя его о пощаде. Просить прекратить и, наконец, оставить меня в покое. Прекратить ВСЁ это...Или наконец позволить мне умереть .
Словно после длительной остановки , сердце начинает биться быстрее, разгоняя застоявшуюся кровь. Порез начинает кровоточить ещё сильнее... Густая кровь стекает по моей ладони, скапливаясь на кончиках пальцев, капает на холодный белый кафель.
На белом отчётливо видна кровь. Он подходит ко мне вплотную. Запах дешёвого алкоголя и сигарет заполняет лёгкие , до жгучей боли сдавливает горло. Он хватает меня за правую руку, отбросив закрывающую её левую. Я смотрю в его холодные, безразличные глаза. Он смотрит в мои и улыбается. Подносит мою руку к своим сухим губам и трепетно, почти что нежно целует разбитые костяшки пальцев.
Как бы я не старался держаться, я не мог... Меня словно опустили в холодную воду , заботливо бросив в ванную включенный фен . Тошнота поступает к горлу. Дышать становится невыносимо сложно , ведь каждый новый вздох вынуждает лёгкие впитывать знакомый до боли запах, раздирая их изнутри. Вынуждая медленно гнить, отравляя оставшийся в них чистый воздух.
На моих глазах наворачиваются слезы. Я крепко сжимаю челюсть, силой поджимая дрожащие губы.
"Я больше не издам и звука..."
Он перехватывает мою руку и переворачивает её. Медленно проводит языком по изрезанному запястью, слизывая кровь. Дегустируя и смакуя, словно дорогой алкоголь... Заставляя всё моё тело покрыться мелкими противными мурашками.
Я резко отворачиваюсь к стене , не желая видеть того, что происходит сейчас и того , что будет происходить потом .
Свободной рукой он хватает меня за подбородок и силой поворачивает лицом к себе.
Я больше не смотрю ему в глаза.
Я больше не прошу его прекратить...
Он отпускает мою руку и подносит лезвие к самому моему носу, чтобы я его видел. И, наклонившись к моему уху, тихо шепчет:
- это тебе не поможет , мой ангел ...