Речи бунтовщика

руки бегут по роялю, еле касаясь нот,
кто-то стоит за мной в темноте проклятой.
третий, четвертый пошел уже (боже!) год,
как за спиной появился моей соглядатай.

— говорят, не из мира сего,
говорят, сам дьявол! —

стоит и руками двигает страшный вальс,
а я будто бы умер давно, дух меня покинул,
но я не боюсь уже, не боюсь уже, и в последний час -
тянет за струны меня, из души их вынул,
вот бы не надорвать...

льется по венам мечта и звук,
созданный из трубы,
нажатьем правой ноги и вдруг
топор из-за головы

возник - вонз-ник,
с переворачиваньем листа
яблоневого - цвет;

таких, как мы с тобой,
милый друг,
на свете уж больше нет