о художнике без имени
на свете жил художник превеликий, и всем был на земле один кумир.
в глазах он рисовал такие блики, что можно в каждом разглядеть отдельный мир.
он всё любил на публику являться, чтоб доказать свою же правоту
пред теми, кто позволил посмеяться над вдохновлённым манией в бреду.
он выкроил себя в картинном зале, рождённый собственно провозглашать искусство,
которое во взгляде исчезает - от посетителей под рамкой станет пусто.
он столько сотворил в несчастной жизни, наверно, ещё больше потерял.
и если убеждён был атеизме, то кто ж ему подкинул материал?
какими красками писал свои портреты, что мысли всех читались на глазах?
чтр настоящим неподдельно тёплым светом, горели искорки на окнах, в фонарях?
кого замуровал в свои скульптуры, чьи души переделал в полотно?
но от вопросов тех он становился хмурым. «талант», - все утверждали за одно.
и мастер мир свой безопасный создал, хранящий непростительный секрет -
ночами он закрашивает слёзы, которые роняет на мольберт.
черты лица становятся острее, но это просто точатся внутри
карандаши, и крошатся в пастели на пальцах от шедевров волдыри.
рн одиноко в тишине опять рисует, состредоточенно ведёт из линий ряд.
и каждый новый холст - в костёр безумий, забывши, что картины не горят.
а зритель затолкает за награду на хрупкий, но высокий пьедестал.
художник так доказывал всем правду, что сам же в неё верить перестал.
порвал и разбросал свои наброски, ножи кидает по картинам мимо.
игра не стоит свеч, лишь обжигает воском,
а он всего хотел-то быть любимым.
не стоили авации и крики той памяти, что бьётся в дневнике.
решивши образ разукрасить свой безликий, он всё обрёл, чтобы уйти никем.
витрины лентой опечатаны надолго, тут кто-то совершил последний кисти взмах,
прославленный творец заклеил свои окна, опять явившись темой в новостях.
он пожелал остаться в отчуждение, но заперт оказался в темноте,
над сущностью реальной поражение великий с восхищением потерпел.
идут года, но мир стоит на месте, не превзойти другому те штрихи,
которыми затёршиеся кисти пытались расплатиться за грехи.
а люди думают, там воет за стенами, тот призрак, ненавидящий живых,
но как бы он хотел вернутся в мир с цветами, от участи избавившись слепых.
в пустой заброшенной картинной галерее в беспамятсве на краски закричит,
но только чтоб открыть оттуда двери, придётся рисовать себе ключи.