* * *

Нами выпита бутылка испанской боли,
И риса китайского чаша съета,
Только вот совсем я не знаю
Твоего из шкафа скелета.

Он сидит один, качается,
И костями своими скрипит,
А на дне души его сгнившей
Солнечный свет пролит.

Тот же свет, что нам каждый день кряду
Освещает глаза - голубень,
Тот же свет, что зимою как зяблик -
Ищет теплую под крышей щель.

Почему же теперь не покажешь ты скелета мне своего,
Почему обо всем не расскажешь,
Почему же пролилось вино?

Нами выпита бутылка испанской боли,
И риса китайского чаша съета.
Расскажи мне о своей боли,
Расскажи о том самом лете.