VI. Ода ветру

О могучий, стихийний ветер.
Сколько раз в трагичный вечер
Ты навевал свои эфиры?
Сколько раз ты колыхал
Струны на златою лире
И тебя язычник гласом призывал?
Лёгкой, свежею струёй
Попутным ветром ты летишь.
Но предвещаешь ураган ты вновь,
Оглашая свой свирепый вой,
И статуи падут с гордых ниш.
Своим потоком направляешь
Вражеские стрелы в русских,
И так ты убиваешь
Души праведные людских.
Имеешь ли пользу ты,
О могучий, стихийний ветер?
Ты колышешь растеньев лепестки
В сырой, прохладный вечер.
И в этом польза эфиров властных,
Свирепых, гордых, громогласных?
От тебя деревья падут на землю,
Веща конец коре, листьям, корню.