Пролог

Пролог
Просыпаясь в поту изо дня в день, из года в год, от одного и того же сна, если это вообще можно назвать таковым, должно уже было выработать привычку, но не выработало... Этот хренов кошмар преследует меня, сколько себя помню. Хотя и помню я себя не так уж и долго, только последние тринадцать с небольшим лет... До этого у меня из воспоминаний одно большое мутное пятно, как чёрная дыра в мозгу, в том месте, где должны храниться воспоминания. Не знаю свой точный возраст, одно предположение...

«А кто вообще я?
Откуда?
Где мои родители... есть ли братья, сёстры?»

Помню только, как однажды очнулся в больнице, откуда меня перевели в приют соцработники, а остальное пустота, никаких воспоминаний, только один и тот же страшный сон мне в награду.

Меня не устроил такой расклад приютской жизни. Я сбежал оттуда, не задумываясь, куда пойду и, что буду делать, лишь бы не быть там, где жизнь твоя, словно пытка...